– Да какая, на фиг, засада! – поморщился я.
– Надо учитывать все варианты, – поджал губы Лев Валентиныч.
– Ну-ну… – Я всматривался в толпу, бурлящую вокруг «Василеостровской»: студенты, бомжи, торгаши, спешащие по делам люди неопределенного рода занятий, менты… Ментов было много. Молодые, в плохо подогнанной серой форме, они стояли и ходили по двое, периодически останавливая кого-нибудь для проверки документов.
– «Голубая дивизия»[1], – пояснил Цыганков.
– Только их не хватало. Сколько времени?
– Пять минут первого.
– Ждем…
В засадах я принимал участие часто. И ситуаций, когда я выступал в роли охотника, было примерно столько же, сколько моих выступлений в качестве жертвы. Сколько раз менты в разных районах города ждали случая, чтобы меня подловить? Сколько раз я обламывал их ожидания? И сколько раз попадался…
– Есть контакт! – Цыганков оборвал мои воспоминания.
Я присмотрелся. К Глебу подошел парень. Высокий, тощий, нечесаный. В короткой куртке и с шарфом, трижды обернутым вокруг длинной шеи. В руке парень держал пакет, в котором мог уместиться портфель.
– Откуда он появился? – спросил я Цыганкова.
– Из метро вышел.
– Не похож на крутого.
– Наркот он, сразу заметно!
– Ваше мнение, Лев Валентинович?
– Нельзя его здесь хватать. Проводим до дома, там видно будет.
– Упустить не боитесь?
Сжав зубы, он промолчал.
Состоялся обмен. Глеб отдал журнал, в который были вложены деньги, парень достал из пакета портфель, в котором я сразу признал вещь, принадлежавшую Кушнеру. Отдавать пакет парень пожадился. Сложил его несколько раз, убрал в карман куртки. На прощание протянул Глебу руку. Я представил, каких усилий тому стоило наступить на горло брезгливости и не заехать наглецу в рожу. Ничего, еще будет возможность!
Расстались. Парень нырнул в метро, Глеб не спеша закурил, начал спускаться по ступеням. В кармане Цыгана пискнула рация: разведчики доложили, что приняли парня под наблюдение.