А когда меня завели в кабинет к следаку, я окончательно понял — вот. Оно.
Это даже хуже чем то, что было тогда. Тогда, по крайней мере, верили в то, за что пытали, ссылали, сажали и расстреливали. Сейчас — по трупам идут наверх, делают карьеру.
Мразь…
На меня — понимающим взглядом потомственного садиста смотрел ни кто иной, как полковник Салоид. Бывший замнач Одесского СБУ и уж не знаю, нынешний ли, бывший ли начальник Одесской криминальной полиции?
— Свободны.
— Пристегнуть?
— Не треба. Мы с паном Олександром… так поспилкуемся.
— Есть.
Конвоиры из кабинета вышли — но замок не щелкнул. Значит — тут они. Рядом.
— Присаживайтесь.
— Да я… постоять предпочитаю. Если вы не возражаете.
— Возражаю.
Делать было нечего. Я сел.
— Ну, вот — с доброй улыбкой сказал Салоид — а то я подумал, вы в окно собрались бросаться… коллега.
Я молчал
— А красиво вы работаете. Признаю. Ведь знал, что что-то тут не чисто. А проворонил. Знаете, сколько людей из-за вас пострадало?
— Не из-за меня?
…
— Из-за Игоря Этинзона. Помните, кто это такой?
Салоид усмехнулся, словно я сказал что-то смешное. Наверное, думает, что это я Игорю приказал слить все в Интернет. Да и какая собственно разница теперь? Тридцать седьмой год на дворе. Разницы — уже никакой. Все там будем.