Поворачиваюсь к Хаджиеву и, сложив руки в замок, долго рассматриваю его.
– Ты знаешь, где достать оружие без разрешения?
Кривая ухмылка. Знает, конечно, бандюк.
– Что именно тебе нужно?
– То, что в состоянии вырубить здорового мужика вроде тебя. Основательно так вырубить. Перцовый баллончик не предлагай.
– Понял. Поехали, – бросает он и, не дожидаясь, пока я оденусь, идёт к двери. Скорый какой. Что ж, от него толку будет побольше, чем от амебного участкового.
В тесной коммуналке воняет скисшей едой, грязными носками и ещё чем-то из того, отчего меня вот-вот вырвет. Передёргивает от вида какого-то нарика, прислонившегося к стене. То ли он в трансе, то ли на меня пялится, непонятно вообще. Ну и место.
– Что за клоака? – брезгливо отряхиваюсь, нечаянно прислонившись к грязной стене с ободранными обоями.
– Ну тебе же нужно оружие без разрешения? Или ты думала, его в супермаркетах продают? – издевается Шамиль, с отвращением отшвыривая с дороги нарика. Тот, совершенно не сопротивляясь, молча улетает в комнату напротив, едва не вышибив своим тщедушным, синим тельцем дверь. Из комнаты доносится приглушённый мат.
Мужика, который открыл нам дверь, я вижу плохо, только седоватый, короткостриженый затылок. Он быстро проходит в самую дальнюю комнату, пропускает туда Шамиля и меня.
Со вздохом переступаю порог, и дверь позади закрывается.
– Какой нужен? – спрашивает мужик, а Шамиль кивает в мою сторону.
– Для неё. Чтобы ствол новый, без палева. И полегче что-нибудь.
– Понял, – кивает мужик. – Но это будет дорого стоить.
– Давай, – пока Шамиль договаривается, я бегло осматриваюсь вокруг. Не то чтобы хоромы, но хотя бы не воняет, как в коридоре. Мебель новая, стеклопакеты, на диване полуголая девица спит. Нормально мужик зарабатывает. Охренеть. Вот так живёшь, в лифте ездишь, с соседями здороваешься. И даже не подозреваешь, что один из них может оказаться торговцем оружием. А так и не скажешь по мужику. Выглядит, как рабочий среднего класса, маленький, щупленький, невзрачный. И живёт в какой-то сраной помойке. Ну кто бы догадался.
– На, возьми в руку, – из мыслей, беспорядочно роящихся в голове, аки пчёлы в улье, меня отвлекает голос Шамиля. Он протягивает мне матовый, чёрный ствол. Абсолютно точно «нулёвый». Не то чтобы я профи в оружии, но хорошо знаю, как оно выглядит. Этот ещё в масле, пахнет железом, но не гарью. – Умеешь пользоваться?
– Ага, – вздыхаю. Ещё с детства умею. Помню, отец впервые дал пострелять по банкам лет в восемь. И мне тогда даже понравилось. Не помню, чтобы когда-то играла куклами, страдала по красивым нарядам и маникюру. Мне всегда нравились пацанячьи забавы. Видать, Король мальчика хотел. А родилась я. Бывает.
А может он просто знал, какое будущее меня ждёт и готовил к этому.
Проверяю обойму, снимаю с предохранителя и целюсь в пол. Под нами только подвал, а у меня привычка не наводить оружие на людей. По крайней мере сейчас, когда нападать на меня никто не собирается.
Снова ставлю на предохранитель, убираю ствол за пояс джинсов назад. Шамиль не удивлён, скорее наблюдает за мной с интересом.