Я тебя вылечу

Запираю дверь изнутри на шпингалет.

Подкатываю к ней кресло каталку. Сажусь.

Дышит часто, нервно... Лицо пятнами. Пальцы трясутся. Переживает.

- Тая...

Переводит на меня расфокусированный взгляд.

Мы молчим...

Сползает с кушетки в бок, встаёт лицом к окну.

У меня огромный барьер на проявления чувств в быту. С ним сделать никогда ничего не получалось. Нас так воспитывали... Покер-фейс - это интеллигентно и правильно, щенячьи радости - дурной тон, слабость.

Если меня и срывает, то только от чувств негативных.

В сексе - пожалуйста. Легко выдаю с обоими знаками. А вот так - обнять, пожалеть, посмеяться в голос... Затык.

Я обычно... логикой... поступками... выражаю свои чувства.

Но с Зотовой это не прокатит. Эмоциональная... Как Лера. Ничего не аффективного сейчас не воспримет. ЧТо там дочь говорила надо делать? Обнять?

И я, ломая этот барьер, словно сам не свой ищу в себе то, что ей надо.

- Тая... - обнимая за плечи, прижимаю к себе спиной.

Внутри опять бушует буря! Я быстро и сбивчиво дышу в нежное ушко...

Мне хочется трахнуть ее здесь на подоконнике горячо, грубо... Потому что там все мои эмоции, я ей хочу их дать. Чтобы выключить ненадолго мозги. Потом тихо уволить. А потом попробовать построить какие-то отношения. И крутил я ее кольцо на пальце... Сниму! Вне клиники это вообще мало меня ебёт - нормы приличия. Но... это моя версия. Это не ее версия!

Неожиданно она разворачивается и прячет нос на моей шее. Я чувствую что он мокрый. Вот теперь - плачет. Ну, черт...

Поднимаю ее лицо ладонями, заглядываю в глаза.

Накрывает... Почему-то нежностью...

Ты едешь крышей, Хасанов. А тебе нельзя.