Нажимаю кнопку лифта. Но уехать не успеваю. Меня ловит моя пациентка с болевым симптомом и неоперабельной опухолью. “Смертница”, как зовут ее за глаза медсестры.
- Руслан Таирович... - жалобно смотрит на меня. - Помогите...
Ловлю ее запястье, считаю пульс. Аритмичный, быстрый...
- Не помогает?
- На час... Может, два...
- Я сейчас скину, чтобы увеличили дозу перед сном.
- Спасибо Вам огромное!
Ей осталось всего ничего. Выписать - рука не поднимается. Ей жить меньше, чем с бумажками бегать придется, чтобы дозу обезболивающей наркоты получить.
Наконец-то, сбегаю.
Сегодня морозно...
Чувствую себя вымотанным. На автомате веду машину, встраиваясь в поток.
Домой не хочется...
От Нелли Марковны несколько гневных голосовых. Я их не слушал, но уверен, что гневных. Ей сегодня отказано в визите к нам. И в целом, в помощи с Лерой. Хотя это гигантские проблемы для меня - как-то эффективно организовать теперь Лерину учебу. Всех остальных она просто бойкотирует. Но не позволить ей встать в позу тоже не могу. Интуитивно чувствую какую-то психологическую границу. Будет надрыв. Ну нахер… И так проблем не счесть.
Хочется завалиться в какой-нибудь бар, расслабиться... Забыть обо всем на свете!
Да только вызвать могут в любой момент. Спасибо, Ольге Павловне.
Да и дальнейший сценарий "барной истории" нихрена не влечет. Зотову хочу.
Ну, не заваливаться же внаглую? Или - да?..
Поворачиваю в ее сторону. Паркуюсь.
Листаю на телефоне ее личное дело, отыскивая точный адрес. Квартира пятьдесят пятая…
Дожидаюсь, попутчика, который откроет дверь подъезда.
ebooksa