"Прошу прощения?"
"Вот не нужно отвечать, как типичный отец", - сказал я ему. – "Скажи мне правду. Ты рос в шестидесятые. Ты ходил в колледж во время Лета любви. Ты участвовал в протестах против войны. Мама рассказывала, что ты сжёг своё удостоверение и тебя за это арестовали. Я видел фотографии с тех времён, и ты выглядел как хиппи. Так что скажи мне, ты когда-нибудь курил травку?"
"Конечно", - сказал он мне. – "Курил немного в колледже. Но при чём здесь…"
"Встретимся в твоём кабинете", - сказал я, - "и я тебе всё расскажу."
"Но…"
"Просто сделай это, пап. У меня наверху есть косяк. Нам нужно выкурить его вместе."
"У тебя есть травка?", - строго спросил он. – "Билл, как ты смеешь…"
"Пап", - мягко сказал я, - "как ты уже заметил, я не типичный подросток. Если ты хочешь услышать то, что я собираюсь сказать, тебе нужно сначала покурить травки. Это ещё та история."
"Спасибо, но я могу выслушать твою историю и без травки", - сказал он мне. – "И теперь ты пойдёшь наверх и выкинешь всю марихуану, которая есть в этом доме, и никогда больше не будешь её сюда приносить. Чем ты думал…"
"Папа", - прервал я, - "то, что я собираюсь рассказать, взорвёт тебе мозг, окей? Отложи на время все свои родительские замашки. Ты упомянул, что порой я веду себя как зрелый человек. И это один из таких случаев. Если ты хочешь услышать эту историю, тебе нужно разговаривать со мной, как с равным, а не как с подростком. И чтобы мы могли говорить на равных, мы должны быть равными. И в этом нам поможет травка", - улыбнулся я. – "Кроме того, это поможет тебе с похмельем."
Он смотрел на меня расширенной версией Взгляда. Наконец, он кивнул.
"Думаю, сейчас я согласен на всё, что поможет мне избавиться от этого похмелья", - сказал он. – "Иди поскорее, пока я не передумал и не наказал тебя за это."
"Отлично", - сказал я, направившись наверх.
Мы закрылись в кабинете отца, заперев дверь, и я достал косяк. Я поджёг его зажигалкой, сделал хорошую затяжку, а затем передал отцу. Он взял косяк у меня из пальцев и взглянул на него.
"Билл, это просто безумие", - сказал он. – "Я не делал этого почти что двадцать лет. Ты мой сын, чёрт возьми. Отцы не должны курить Мэри Джейн со своими сыновьями."
"Шишки, пап", - сказал я ему, выдыхая дым. – "Мы их шишками называем. Затягивайся."
Он ещё раз с сомнением посмотрел на меня, немного понюхал косяк, и, наконец, поднёс его к губам. Он затянулся, от чего кончик косяка загорелся, и затем он выкашлял облако дыма.
"На вкус как задница скунса", - пожаловался он. – "Билл, я не думаю, что…"
"Так и должно быть", - сказал я ему. – "Это значит, что травка хорошая. Вдохни ещё раз. Только теперь помедленнее."
Он снова попытался. В этот раз он продержался примерно пятнадцать секунд, прежде чем выкашлял всё. Он передал мне косяк, и я быстро сделал ещё одну затяжку. Когда я вернул ему травку обратно, он попытался отказаться от неё.