Десять тысяч часов

— Вы прямо по старинке блюда готовите? — спросила Сабира.

— А как же! У нас и печь стоит! Газовая. Сам баллоны таскаю. Жена страшалась сначала. Опасно. Бахнуть может. Но мы приноровились и сделали всё по уму.

— Ого, вы молодцы. Я только один раз несинтетическую еду пробовала.

— И чего же?

— Самса.

— Эко чудо. А шо такое-то?

— Такие… Вроде пирожки с мясом и луком.

— Надо Марие моей попробовать сделать! А чего б! — загорелся энтузиазмом Микаил, но Сабира ответила тяжёлой улыбкой. — Хмурая ты сегодня. Чего-то с другом?

— С Пулатом? Нет, он спит.

— И чего ты-то грустишь?

— Я… — Сабира подложила руку под щёку, — наверное, по дому скучаю.

— С языка сняла, сплю и вижу просторы родные, так землю взять такую чёрную и мягкую, об щёку потереть. А ты откудова?

— Я из Таджикистана.

— О-о-о, далече, ты, небось, вообще с ума сходишь. Я хоть в Россиюшке остался своей, а ты и страну поменяла.

— Микаил, а откуда ты?

— Ну, как тебе сказать. Глубоко под Воронежем дом мой.

— Под Воронежем? — Сабира задумалась. Ей вспоминалось, что кто-то уже упоминал этот город, но боль в висках не давала сосредоточиться.

— Ага, земляк нашего Воробьёва, — добавил Микаил, заметив, что Сабира тщетно пытается его о чём-то ещё спросить.

— Неужели?! — воскликнула она.

— Так оно так. Он меня и забрал сюда. Кто б меня такого дуралея приволок бы в саму Московию. Сказал, едь, чё, денег для семьи заработаешь.