Сергей вошел в комнату и первое, что увидел — большой портрет своего друга. Было какое-то жуткое несоответствие между улыбающимся лицом Николая и массивной траурной рамой, которую пересекала наискосок черная лента.
В гостиную вошла Марта.
— Ты знаешь? — взглянув на портрет, спросила она.
— Да. — Сергей протянул ей букет гвоздик.
— Спасибо. — Женщина подошла к небольшому столику под портретом и положила на него цветы.
— Как это произошло?
Она резко повернулась и спросила:
— Выпить хочешь? — Глаза ее были воспалены и обведены темными кругами.
Сергей отрицательно покачал головой. Женщина достала из кармана пачку сигарет и закурила.
— На втором километре старого шоссе, около десяти часов вечера. Врезался в дерево. В милиции сказали, что это несчастный случай. Скользкое шоссе. Не справился с управлением.
— О чем он сейчас писал?
— Ты же знаешь, он не любил рассказывать.
— А дома остались какие-нибудь его бумаги?
— Нет, он все материалы, над которыми работал, всегда возил с собой в дипломате.
— Можно я посмотрю в его столе?
Марта пожала плечами и открыла дверь в кабинет мужа.
Ящики были забиты книгами, справочниками и старыми, пожелтевшими вырезками из газет. Здесь явно не было ничего такого, что могло натолкнуть на мысль о последней работе покойного. Сергей закрыл стол и взял лежащую возле телефона записную книжку.
Безучастно наблюдавшая за его действиями Марта вдруг встрепенулась, как бы очнувшись от сна.
— Он забыл ее в тот день на столе, — сказала она и несколько раз жадно затянулась сигаретой.
Журналист перелистал книжку. Номера телефонов, календарь, какие-то сокращенные записи.