Мистер Дрон

22
18
20
22
24
26
28
30

– Боже, – он выливает содержимое банки на пол, консистенция изменилась, и еще там, вроде какие-то комки. Цвет тоже другой.

– Больницы будут переполнены. Даже без учета тех, кто сейчас умирает на стадионе. Что нам делать?

– Камера вырубилась.

– Засунь в жопу свою камеру.

– Еще одна. Еще. Все в районе одного и того же сектора, теперь там слепая зона.

***

Они тянут к ним руки. Кто-то даже что-то говорит. Им похер. Они наслаждаются творением рук своих. Вся чаша стадиона завалена телами, 55-60 тысяч будущих покойников. Пока еще дышат. Одно тело подползло слишком близко к ним. Наверно бедолага подумал, что у них ступор.

– Не убивай. Он и так сдохнет.

Зверь пинает его в живот, не сильно, но достаточно чтобы содержимое его внутренностей, если там еще что-то осталось, вырвалось наружу. Зверь успевает отскочить, чтобы их не забрызгало.

– Пойдем, пора внести еще немного разнообразия, – Он замечает людей, таких же как они. Со стороны может показаться, что они «потерялись». Но это не надолго.

Бедолага, которого они ткнули в живот, смотри им вслед. Это нечто, без какого-либо видимого труда, отламывает спинку антивандального кресла, затем еще одно, еще, складывает их под мышку. Удаляется в под трибунные помещения.

***

– Ей меня слышно. Але блять. Вы что там уснули?

– Микрофон Майорова.

– Андрей.

– Он мертв. Я его убил. Кто Я, вы уже догадались. Где Я, думаю тоже. Остановите меня, если сможете.

– Послушай…, – договорить полковнику на дала резкая боль.

– Связи больше нет.

– Что у нас есть ближе всего.

– Снаружи стадиона дежурят два автобуса Альфа.