До этого вечера. Сегодня вдруг почувствовал кое-что дерьмовое: всё, что в реальности, казалось искусственным, и наоборот. Их с Ангелом выдуманная квартира – настолько осязаемой, что в ней он только и жил. К психологу, что ли, сходить? Или сразу к психиатру?
Ведь это ненормально – строчить как ненормальному до трёх утра в сотовом, представляя, как где-то на этой проклятой планете есть его Ангел, которого он хочет так, что сводит зубы.
Ангел: «Не удержалась. Да, чёрт побери. Я ревную!»
ТТ: «Так-то лучше. Мне отправить её домой?»
Ангел: «Да нет. Это глупо. Всё равно у нас будет только это. А сколько? Не знаю»
ТТ: «Не говори таких вещей. Мне кажется, я на тебе помешан».
Ангел: «Это взаимно. Но так быть не должно»
ТТ: «Тебе это не нравится?»
Ангел: «Нравится. Это и пугает»
ТТ: «А меня – нет»
Ангел: «Хорошо. Она ещё не приехала?»
ТТ: «Пока нет. А что?»
Ангел: «Просто хочу, чтобы рассказал, что с ней будешь делать»
ТТ: «Собирался просто отыметь во все места»
Ангел: «Теперь не собираешься?»
ТТ: «Ты хочешь, чтобы я отправил её домой?»
Ангел: «Хочу. Но ты не должен»
ТТ: «Понял. Завтра ты будешь?»
Ангел: «Конечно. Правда, ближе к вечеру»
ТТ: «Я буду скучать»