– Вы просите о помощи меня?
– Конечно. Вы ведь неплохо разбираетесь в этих вещах. Разве нет?
– Допустим. Но почему Вы не обратились к своему стилисту?
Дориан немного нахмурил лоб.
– Моему стилисту? О чем Вы? У меня нет стилиста.
– У Вас нет стилиста?!?
Ошарашено спросила она.
– Как же Вы живете? Вы ведь уважаемый человек! Член высшего общества! Как такое возможно?
– Разве каждый член "высшего" общества должен иметь стилиста?
Поинтересовался он.
– Все кого я знаю, имеют целую армию. Стилисты, визажисты, массажисты и тому подобное.
– Я как-то всегда без всей этой "мишуры" обходился.
Спокойно заявил Дориан. Аня же очень сильно удивилась. Она даже как-то подозрительно стала на него смотреть. Он обозвал приближенных каждого аристократа "мишурой". Вообще-то данная наглость выходила за рамки дозволенного. Но заострять на этом инциденте внимание ей было не по статусу.
– Что ж, Дориан, как скажете. Я попробую Вам помочь. Правда, я не специалист…
– Специалистам я не доверяю. Они на этом деньги делают. Мне кажется, Вы будете куда объективнее. К тому же, мне нужно произвести впечатление не на стилистов или портных, а на людей. Вы же их читаете как открытые книги!
– Ой! Вы мне льстите!
Немного засмущалась она.
– Аня....
Внезапно сменил тон Дориан. Он решил ей в чем-то признаться. В тот момент, когда она как бы засмущалась, стена, которую Дориан ощущал между Аней и его представлении о ней, на мгновение исчезла.
– Аня… Вы самая невероятная женщина, что я знаю. Вы нечто. Вы делаете мою жизнь интересной и насыщенной…