– Правда, правда, – отозвался майор, кривясь от очередного глотка водки.
– И вправду, что за кореша?
– Точно, за Архипа. Знал такого?
– Не, я же отсюда не выхожу в город. У меня и паспорта – то нет, а там менты… Мне здесь спокойней. А можно я еще стаканчик пропущу?
– Пропусти, пропусти, – великодушно разрешил Игорь. – Скажи, а чьи это машины стоят во дворе?
– А, я даже не знаю, – прошлепал мокрыми губами Кеша. Наливая трясущимися руками из бутылки. Они то ли в угоне, то ли не исправны, я не знаю. – Ну, будь здоров, мил человек.
– Там у машин я шофера одного зацепил из винтореза. Ты не мог бы его сюда притащить? А то я что-то заморился совсем.
– А, хорошо – это я мигом! – воскликнул Кеша, подпрыгивая. – Я хорошему человеку завсегда помогу.
Захаров почувствовал, как стал усиливаться приступ тошноты, ему стало плохо дышать этим спертым приторным воздухом. Он сполз на пол, обливаясь потом и, прислонившись спиной к стене, попытался восстановить дыхание. Прислонив ко лбу холодную сталь автомата. События последних дней не прошли бесследно, и теперь организм почувствовал минутную возможность расслабиться и восстановиться, требовал этого.
«А ведь ты, Шаман, не оригинален в своей идее» – подумал Захаров, вспомнив историю, произошедшую в небольшом провинциальном городке Вятские Поляны. О нем раньше и знали-то лишь о целебных водах, да о природе. А заговорили о нем в связи с процессом над маньяком, который решил разбогатеть, используя рабский труд. Сорокалетнему портному, в гаражном кооперативе удалось создать подземное производство, используя труд рабов. А добропорядочные жители городка с удовольствием раскупали у вежливого Шурика, платья, халаты и прочие изделия. В покупателях ходил даже местный батюшка. Никто и не подозревал, что все это шьют рабы в сыром и душном подземелье, закованные в кандалы, с металлическими ошейниками на шее. С татуировкой на щеке и лбу – «раб». Практически никто не интересовался, куда пропадают люди, и кто подбрасывает трупы бомжей к старой заброшенной мечети.
А когда маньяка поймали, им оказался человек, уже побывавший в местах не столь отдаленных.
«Может быть и Шаман этот, из этой же оперы»? – подумал Игорь, закрывая глаза.
День незаметно переходил в вечер. Захарову становилось все хуже, стала подниматься температура, пот крупными каплями заливал лицо.
«Как же отсюда выбраться? – вновь шевельнулась мысль. – «Скоро должны пожаловать гости. Если станет совсем плохо, то возьмут голыми руками. Уехать на машине? Исправны хоть одна из них или нет? Нужно уточнить у слесаря… Где же этот Кеша? А если исправна, то в таком состоянии вряд ли далеко проеду, а шофера сам подстрелил, вот же непруха. Кеша вряд ли справится с управлением. Что же делать? Идти пешком? Далеко не уйду… Выходит остается только одно – ждать. А может спрятаться? А, где здесь спрячешься, разве что среди могил?».
В этот момент двери открылись, и на пороге появился возбужденный Кеша. По его горящим глазам было видно, что произошло нечто исключительное.
– Где моторист? – тихо спросил майор, прищурившись.
– А он это… Ну… помер раб божий… Можно я еще водочки хряпну? А то меня водочной не баловали.
– Хряпни, Кеша, хряпни, – проговорил Захаров. Глядя на окровавленные руки бомжа. – А почему, Кеша, тебя водочкой никогда не баловали?
– А…, ну их… Они считают, что я болен и от водки у меня в голове что-то ломается. Ну, наше здоровье!
– Может тебе и правда нельзя? – проговорил Игорь. Вытирая вспотевшее лицо рукавом.
ebooksa