– Сколько их там? – резко спросил Николай по-арабски
– Трое! Трое, эфенди! Пощадите…
– Кто такие?
– Не знаю… не знаю, эфенди…
– Кто. Это. Такие…
– Остановили… сказали, убьют…
Неужели, Мухабаррат? Им не проблема раздобыть любую машину. Но то тогда? Федаины? Да, это те еще отморозки…
– Заводи мотор. Уезжай.
Трясущимися руками – водитель повернул ключ. Снова ударил автомат из окна – но Николай был начеку и тут же ответил. Иракский автомат – замолк внутри – грохнули несколько выстрелов…
Не обращая внимания на иракского водилу, не зная жив он или мертв – Николай перебежал к дому, держась правее. Выстрелов не последовало…
В магазине автомата осталось восемь или девять патронов, он начал продвигаться к двери – но штурмовать не пришлось. Дверь открылась… он вскинул автомат – но это был Бахметьев.
– Зайди! – прошипел он, оглядывая улицу.
Николай зашел в дом – и Бахметьев тут же закрыл дверь. В доме – пахло горелым порохом, они прошли в соседнюю комнату. У самого окна на полу – труп, коренастый, усатый иракец, рядом с ним – валяется автомат. Немецкий, модель МР5. тут их полно. Военные трофеи, иранского производства, в свое время шах закупил линию и производил по лицензии. Чуть дальше – еще один… этот совсем молодой. Третий – у самой двери на кухню.
– Что происходит?
– Хреново все – сказал, как отрезал Бахметьев – хорошо, если из страны выедем Ты как?
– Нормально. Я быв глянул, что на улице.
– Давай. Потом – возвращайся. Огородами уходить будем.
Держа автомат под рукой Николай выглянул на улицу. Никого, и сирен не слышно, но это ничего не значит – иракские полицейские машины, за редким исключением сиренами не оснащены. Перебежал к Тойоте… тот, кого он застрелил – белый европеец. Лет тридцать, с небольшим, усы, рост средний, лицо ничем не приметное – обычный работяга. Рядом автомат МР5, подобрал, посмотрел – клейма немецкие, не иракская вязь. Легкая куртка, под ней… ху, а под ней – что-то вроде разгрузочного жилета, но такого, какой он никогда не видел. Какой-то скрытный и с первого взгляда видно – отлично продуманный. Он вытащил один за одним три кривых, похожих на калашниковские магазина, сунул за пояс. Посмотрел по карманам – документов нет. Только ключи – одни от машины, другие от хрен знает чего…
Второй. Намного темнее… не араб, а скорее левантиец, спесь арабской и средиземноморской, римской крови. Тоже усы – но короткие, тщательно подбритые, то же самое оружие и то же – эта разгрузка под легкой курткой. Документов нет.
Вернувшись в дом, он протянул автомат Бахметьеву, тот глянул на клейма, скривился