Real-RPG. Практикант-3

22
18
20
22
24
26
28
30

Увы, это наблюдение стало последним для меня.

Сильнейший удар о днище вертолета пробил-таки предел прочности бывшего исчадья, и Марина отключилась.

Контроль сплошного сгустка боли, в которое теперь превратилось полетевшее вниз искалеченное тело, снова вернулся ко мне, и я даже не смог заорать, из-за натуральным образом опаленных в огненном аду салона: ротовой полости, языка и гортани.

Покрытые волдырями ожогов лицо и руки немилосердно секло встречным ветром. Из-за отека век, я не мог открыть глаза, но даже закрытые они беспрерывно слезились, от боли и встречного ветра. Обожжённые уши тоже ничего не различали за нарастающим свистом ветра.

Превратившееся в пытку свободное падение растянулось, казалось, на целую вечность (хотя в действительности, наверняка, оно продлилось считанные секунды). Я не строил иллюзий на свой счет, прекрасно понимая, что выжить после удара о землю с высоты птичьего полета у меня нет ни единого шанса. И с обреченностью смертника ждал неминуемой развязки.

В конце успел ощутить лишь молнию боли, стеганувшую грудь в момент контакта с негостеприимной землей — ослепительно яркую даже на фоне многочисленных болячек, беспрерывно терзающих мое изуродованное тела… И тут же за молнией боли измученное сознание пеленой забвения укутала милосердная тьма.

Интерлюдия 10

(Телефонный разговор)

— Алло, Борисыч?

— О, Митюня! Наконец-то! Ну, чем порадуешь?

— Да, походу, ничем.

— Неужели настолько все плохо?

— Угу… Короче, у меня две новости. И обе хуже некуда.

— Твою ж через коромысло!.. Говори, внимательно слушаю.

— Первая. Интуиция тебя, Борисыч, не подвела, и авария на вертолете сто-про стала ширмой очередного отражения… Увы, но подручные кукловода вновь сработали на опережение, и еще до прибытия эмчеэсников успели эвакуировать с места падения все выжившие потерянные души.

— Сколько на этот раз?

— Точно сказать, сам понимаешь, затруднительно. Но, сопоставив: количество поднявшихся на борт людей и обнаруженных на месте крушения вертолета человеческих останков…

— Сколько?!

— Трое проклятых душ.

— Твою мать! Как же Сергей допустил-то такое?! Светлана, ведь, четко дала ему понять…