Перед дверью, в старом кресле на колесах, простом крестьянском кресле, сидел человек с седыми волосами и улыбался солнцу.
Возле старика стоял мальчик-подросток, пастушок. Он протягивал старику чашку с молоком.
Епископ молча смотрел на эту сцену. Тут старик заговорил.
— Благодарю, — сказал он, — больше мне ничего не нужно.
Оторвавшись от солнца, его ласковый взгляд остановился на ребенке.
Епископ подошел ближе. Услышав шаги, старик повернул голову, и на его лице выразилось самое глубокое изумление, на какое еще может быть способен человек, проживший долгую жизнь.
— За все время, что я здесь, ко мне приходят впервые, — сказал он, — Кто вы, сударь?
Епископ ответил:
— Меня зовут Бьенвеню Мириэль.
— Бьенвеню Мириэль! Я слышал это имя. Не вас ли народ называет преосвященным Бьенвеню?
— Да, меня.
— В таком случае, вы мой епископ, — улыбаясь, сказал старик.
— До некоторой степени.
— Милости просим.
Член Конвента протянул епископу руку, но епископ не пожал ее. Он только сказал:
— Я рад убедиться, что меня обманули. Вы вовсе не кажетесь мне больным.
— Сударь, — ответил старик, — скоро я буду здоров.
Помолчав немного, он добавил:
— Через три часа я умру.
И продолжал: