Треш-стримы… Этот недочеловек бил мою птичку. Сука! Сжимаю руль, костяшки пальцев белеют. Еле держу на цепи внутреннего зверя. Хочу размозжить хипстерскую черепушку Кретова.
В офисе довольно людно. Иду в кабинет.
Только включаю компьютер, как ко мне вваливается Фоновой.
– О! Какие люди… – походу уже пьяный.
Вздыхаю, откидываюсь в кресле.
– Ты чего-то совсем расклеился.
– Не говори… блядь… пиздец… – он плюхается на диван.
– Кира?
– Угу… – достает сигарету.
Я тоже. Закуриваем.
– И что она?
– Да пиздец… сука! – подскакивает и начинает мерить шагами мой кабинет.
– Не идет на контакт? – спрашиваю.
– Вообще! Этой мой, сука, ребенок! Да какое право она имеет…
– А ты по-хорошему пробовал?
– Че? – смотрит на меня.
Фоновой страдает. Реально. Но он привык всё брать силой. Нахрапом.
– Поговори с Кирой. Она хорошая девушка. То, как ты поступил…
– Ой, блядь, не начинай… папуля ёпта.
Вздыхаю.
ebooksa