— Мне нельзя уходить. Меня могут снова потерять, — кричу мокрой черной глыбе.
— Мы есть прощаться. Ты ждать. Не улететь так. Тебя охранять. — Он исчезает в водяной взвеси. Воины смыкаются вокруг меня теснее. Рядом с их молчаливой уверенностью становится спокойно. Они готовы защитить меня. Я один из них. Я брат им. Как и они мне. Они не спрашивают, что я делаю. Мужчина сам выбирает свой путь. Никто ему не указ. Только его честь. Я выбрал. Я улетаю. Назад в свой сытый благополучный мир. Где тепло и вода льется только из душа. Домой. К знакомым лицам. Только вот отчего мне кажется, будто я совершаю что-то не то?
Модуль наведения отмечается во мне еле слышным редким попискиванием. Поддерживает меня. Напоминает, что я не один. Частота его сигналов постепенно растет. Эвакуатор приближается. Интересно, смогу я услышать его двигатели среди грозы?
— Красный волк, здесь Сурок. Вижу маяк. Сообщи условия посадки.
Дела-а! Милан собственной персоной. Должок возвращает. Ну-ну. Значит, уже рядом совсем, коли я его через чип слышу. Но шум двигателей по-прежнему неразличим среди шторма.
— Красный волк — Сурку. Резкие порывы примерно до двадцати пяти — тридцати. Низкая облачность. Шторм. В зоне посадки союзники. Не стреляй.
— Принял. Снижаюсь.
«Дружественный объект, пеленг 30, дальность два километра. Полтора. Километр. Высота сто. Дальность восемьсот метров. Пятьсот…» — диктует Триста двадцатый.
Драгомир снова возникает из дождя. С ним еще люди. Много. Стоят, согнувшись под ударами ветра, закрывая лица руками от водяных струй.
— Этот подарок тебе. Мой нож. Сам делать, — говорит Драгомир. — А этот — для твой Император. Подарок от Беляница.
Он протягивает мне увесистый кожаный мешок.
— Тут вкусный еда. Одежда теплый. Император быть доволен. Помнить Беляница.
— Спасибо тебе, Драгомир, — мне почему-то не хочется объяснять этим хорошим людям, кто такой этот самый Император. И в какой дали он сидит. И что никакие подарки я ему передать не смогу. Пусть лучше они думают, что нашему божеству будет приятно от их мешка с копченым мясом. И я снимаю с себя кобуру. И нож.
— Это тебе. На память. Больше у меня нет ничего.
Драгомир стискивает меня в медвежьих объятиях. Воины подходят ко мне по одному. Молча смотрят в глаза. Кивают. Я улыбаюсь им, щурясь от дождя. В темноте лица их одинаковы. Когда подходит Марко, говорю ему:
— Не бей больше свою жену. Она тебя очень любит.
Он смотрит удивленно. Молчит. Потом кивает. Я пожимаю его ладонь-лопату.
— Я ждать мальчик. Сильный воин, — сообщает мне Мила, перекрикивая ветер.
— Удачи тебе, красавица.
А Бранка ничего не говорит. Просто обнимает меня крепко. Прижимается щекой к моему отсыревшему дождевику. Дождь шевелит ее выбившиеся из-под капюшона мокрые пряди. Потом она отстраняется. Сует руки под свой плащ. Надевает мне на шею, прямо поверх одежды, шнурок с крестиком.
ebooksa