Вот. Мисс М. Корт, портниха, Кингз-Кросс. Эбби запомнила номер и набрала его.
Через несколько секунд ей ответили деловитым тоном:
— Алло.
— Это мисс Корт?
— Нет. Это ее магазин.
Эбби узнала голос туповатой девушки.
— Я хочу поговорить с мисс Корт.
— Она еще не пришла. Может быть, попозже. — Эбби нетерпеливо сжала пальцы:
— Могу я позвонить ей домой? Вы можете дать мне ее домашний номер?
— Ну, если это срочно. Я думаю, можно. Но она не любит, когда ей звонят домой.
— Я не стану этим злоупотреблять, — сказала Эбби, беспокоясь, что девушка передумает.
К счастью, у нее нашлась еще монетка. Она набрала номер и ждала ответа, едва дыша.
Наконец послышался хриплый далекий голос.
— Да. Кто говорит?
— Миссис Фиарон. Я думаю, это вы звонили мне вчера вечером. Я хотела узнать…
— Миссис Фиарон. Никогда не слышала это имя. Кто вам дал мой помер телефона? Я только что заснула. — Голос был ворчливый, старческий.
Ошибка. Эбби продолжала безнадежно:
— Тогда кто-то из вашего дома звонил мне. Не могли бы вы выяснить? Это важно.
— Бесполезно звонить мне, дорогая. Я больше не шью платья. У меня артрит. Мне восемьдесят шесть лет. Если вы звоните… — Внезапно далекий дрожащий голос замолк, в трубке щелкнуло. Кто-то резко положил ее. Кто-то вмешался.
Теперь у нее был телефонный номер, но не было адреса. Она бы снова позвонила той глупой девушке, чтобы узнать адрес. Но у нее больше не было мелочи. И уже двадцать минут прошло, как она оставила Люка. Он может начать разыскивать ее. Нельзя больше рисковать. Позже, если представится возможность, она снова позвонит этой девушке, узнает адрес, а потом навестит старую мисс Корт, восьмидесяти шести лет и так сильно страдающую от артрита, что навряд ли она сшила то унылое черное кружевное платье или какое-то другое. Может, она действительно нуждалась в услугах милой женщины из игрушечной лавки наверху.
ebooksa