Смерть по любви

Он был в спортивном костюме в комплекте со стильной ветровкой известной фирмы.

Только вид у него, честно говоря, особой бодростью не отличался. Помятое лицо, тусклый взгляд, вялые движения. Ухмылка кислая, невеселая.

- Да вроде ничего. Как ты меня нашел?

- А ты не помнишь? - Марк посмотрел на Трофима внимательно, с удивлением и шагнул к нему, вынуждая посторониться.

Трофим кивнул, впустил его в дом и спросил:

- Что я должен помнить? Как адрес тебе давал?

- Как в крэпс играл.

- В крэпс? В кости?

- Не помнишь?

- Там шумно было.

- И что?

- В таком шуме в серьезные игры не играют, - сказал Трофим, испытывая дурное предчувствие.

- Может, потому ты и проиграл.

- Кого?

Трофим все надеялся свести разговор к шутке. Сейчас ему совсем не жаль было проиграть Марину. Так же, как и стереть из памяти весь вчерашний день.

- Шутишь, стало быть, да? - осматривая квартиру, сказал Марк. - Это ты зря. Восемьсот штук - не такие уж и большие деньги, чтобы их обожествлять. Но одушевить можно.

- Восемьсот штук?

- Ты проиграл именно восемьсот штук. Все, что у меня вчера оставалось.

- У тебя?

- А у кого ты бабки занял?