— И летом — одним цветом. Кофейным, с белым, — добила его волшебница. — Если все согласны, то я безумно хочу спать. Иначе голова меня просто убьёт…
— Согласна, — протянула Ирис, залезая под плотную толстую шкуру. Только Арт, поднявшись, пересел к Маркусу. Мерно трещал костёр, а вскоре в воздухе послышались спокойное дыхание двух уставших представительниц прекрасного пола.
— Ты ведь… Убийца, верно?
— Да, и один из лучших, — кашлянул мужчина, смотря на парня с непониманием. Тот же глядел на пламя, не мигая.
— Трудно это… Жить с кровью на руках?
— Зависит от крови, — пожал плечами Маркус. — Точнее, от того, чья она. Невинных? Женщин, стариков и детей? Или ублюдков, вроде караванщиков Эстебана?
— Прости… — парень задрожал — эмоции догнали его, а осознание того, что он убил хороших людей, только делало его чувства паршивей. — За твоих товарищей.
— Эй, эй, — валет Легиона слегка опешил — он не ожидал такого от паренька. — Ты что, впервые сегодня убил?
— Да.
— Всё это просто большая ошибка, — покачал головой Маркус. — Не стоит брать в голову. Я их тоже совершал… Ну, в прошлом. Каяться — можно. Убиваться по этому — глупо.
— Как будто это так просто… — тяжело вздохнул Арт.
— А кто сказал, что всё в жизни легко? — улыбнулся ему мужчина. — Хоть ты торгуешь арбузами, режешь глотки за золото или по уши в политике — всё одно столкнёшься с трудностями. С переживаниями, в конце концов. Йоран… Знаешь, он любит это повторять. Мы — существа с душой и умеем чувствовать. Все наши чувства, каждое их проявление… Это означает, что мы живы. Главное не теряться в суматохе.
— Не теряться… В суматохе?
— Ага. А это, ты, может, уже слышал. Есть три типа людей — хорошие, плохие и мёртвые. Что первые, что вторые неизбежно становятся третьими. Поэтому живи, пока живётся. Будь добрым, будь злым, бесчестным или честолюбивым. Только знай — за каждым действием следуют последствия. Не всегда отражающие деяния. Например, не всегда за добро ты получишь добро, и даже не всегда на зло тебе отплатят злом. Убийство — сухое действие, без эмоциональной окраски. Её ему придаёт это… — от тыкнул себя пальцем в грудь. — А над этим властвует это… — он вновь тыкнул, только в этот раз — на свой висок. Вот и думай головой.
— Я запомню, — кивнул ему Арт. Поднялся, чтобы лечь спать.
— Ты напоминаешь Фолла, — бросил ему вслед Маркус. — Только моложе и… Чувствительней. Он, правда, не был столь немногословен.
— Наверно, потому что я — это я? — повернулся к нему Арт, улыбаясь.
Мужчина рассмеялся. Да, перед ним и впрямь стоял протеже первого героя.
— Да. Потому что ты — это ты.
Простая разница.