Големы

И тем не менее, автомобиль с правительственными номерами управляется человеком. Водитель кажется массивным, из-за надетого поверх одежды бронежилета. На груди, но не напротив сердца, в стороне, неярко сделанная надпись — абревиатура федеральной службы безопасности, точнее подотдела занимающегося охраной политически значимых персон.

Установленная в салоне автомобиля температура доставляет водителю в бронежилете некоторый дискомфорт. Он ёжится, застёгивает ранее расстёгнутые верхние пуговицы рубашки, но ничего не говорит пассажиру. Пассажир — довольно массивный, в плане талии. Не имея бронежилета, он, пожалуй, будет потолще водителя в бронике. Дорогой костюм тёмных тонов, на пассажире, помят и расстёгнут. Удавка галстука вовсе валяется на другой стороне пассажирского сиденья брошенная туда в период гнева. Несмотря на работающий кондиционер, на лбу у пассажира то и дело выступают капли пота и он вытирает их платком держа его в одной руке, а другой сжимая сотовый телефон по которому постоянно кому-то звонит, а когда он не звонит сам, то кто-то ещё звонит ему. Пассажиру тоже холодно, он ёжится, но ему нужна эта искусственная прохлада как полярному медведю в зоопарке, она помогает ему собраться, стать куском льда, а не расплыться квашнёй по мягкому сиденью.

Оторвавшись от телефона, пассажир спрашивает: — Вась, долго ещё?

— Через сорок минут будем в Кремле, господин министр, — отвечает водитель, он же телохранитель.

— Долго. Опоздаем.

— Сами видите, что творится на дорогах, — хмурится водитель.

Пассажир кивает: — Вижу. И это ещё ничего не объявляли по средствам массовой информации. Что же начнётся, когда объявят?

Вопрос явно не нуждался в ответ, поэтому телохранитель молчит. Его дело — вести машину.

Телефон в руке министра требовательно зажужжал, но, взглянув на номер звонившего, тот сбросил вызов и скорее, пока не поступил следующий звонок, набрал свой домашний номер.

Протяжный гудок, ещё один. Как же томительно неторопливо текут секунды, когда каждая из них счету? Одна рука прижимает сотовый телефон к уху, другая выбивает дробь на чёрном пластике дверной ручки. Наконец вызов прошёл. На том конце сняли трубку и ровный голос домработницы попросил звонящего представиться.

— Катюха, это я, — произнёс Министр в трубку. — Денис дома? Позови к телефону.

— Ваш сын категорически просил его не беспокоить, — осторожно ответила домработница и извиняющим тоном пояснила: — Он предупреждал, что у него какая-то важная катка… простите, важное сражение в игре.

— Немедленно позови этого чёртового задрота и скажи, что если он ещё раз выключит мобильный телефон, то я лично разобью его любимую вирт-капсулу на тысячу мелких кусочков, — министр глубоко вздохнул силой заставляя себя успокоиться и продолжил: — В общем позови Дениса к телефону. Передай ему, что это крайне, подчёркиваю, крайне важно!

Ещё несколько минут ожидания. Пальцы продолжают выбивать дробь на чёрном пластике. Москва за окном медленно ползёт. Как-то резко темнеет. Вроде минуту назад ещё был вечер, а сейчас уже ничерта не видно за окном, только огни, огни, огни — много разноцветных движущихся и стоящих на месте огней. Так, словно их автомобиль не едет по улице, а летит в космосе между звёзд.

Наконец недовольный голос в трубке: — Слушаю папа.

Его сын — любимый, единственный, бесполезный. Шестнадцатилетний оболтус, не интересующийся почти ничем кроме его чёртовых игр. Казалось, бы — чего ему там искать, что не было бы доступно сыну министра в реальном мире, но вот поди ты. Это всё из-за его матери, с тех пор как она ушла… впрочем, сейчас не до этого.

— Денис, послушай меня внимательно и сделай в точности как я прошу, — министр старался говорить спокойно, но твёрдо. — Как только мы закончим разговаривать сразу ложись в капсулу.

— Пап, ты меня только что вытащил из неё…

— Не перебивай, — попросил министр. — Ложись в капсулу и включи режим саркофага, помнишь, как это делается? Отлично. И включи уже свой чёртов телефон. Только проследи чтобы он установил сопряжение с вирт-капсулой, чтобы я мог дозвониться тебе туда.

— Пап, что-нибудь случилось?