— Шлюха…
— Прости…
— Ты воняешь…
— Прости, Майкл…
— Вылезла из-под него и даже не потрудилась помыться… Мразь…
Низко опустив голову, я стояла перед ним, как преступница. По пульсирующей от боли коже заструились слезы. Наощупь сняла с пальца кольцо и протянула ему на раскрытой ладони.
— Прости…
— Да подавись ты им!!! — швырнул его вглубь квартиры, — и «прости» свое засунь себе в жопу!
Обхватив мою шею пальцами, вдавил меня в стену.
— Что ты натворила, дура?! — смотрел на меня глазами, полными боли, — что я делал не так, Мила?.. За что ты так со мной?!
— Прости… — прохрипела я, чувствуя, как сжимаются на шее его пальцы.
— Нахрена мне твое «прости»?! Я убил на тебя два года! Два, бл@дь, года я терпел твои закидоны! Ни разу ни словом не попрекнул… Делал вид, что не слышу, как ноешь в ванной по ночам, как во сне зовешь его…
— Я не звала…
— Звала! Мила!!! Что есть в нем такого, чего нет во мне!!! — заорал он в лицо, брызжа слюной, — чем я хуже?! Что делал не так?! Ответь!!!
— Майкл…
— Что было не так?! — продолжал он, — я недостаточно качественно драл тебя?! Как надо было?! Жестче, мягче?! Как?!
— Прекрати…
— Или нет!!! — ударил себя по лбу раскрытой ладонью, — я плохо лизал, да?!
— Перестань, Майкл, прошу…
— Что было не так, Мила?! За что ты так со мной?! Почему ты выбрала не меня?..