— Какой, на хрен, банк?! Он же не собирался… а как же КейКей?..
— Центр выставлен на продажу по смешной цене, — пробив броню моей невозмутимости, Милана явно стала чувствовать себя увереннее. На губах ее гуляла легкая улыбка.
— Когда, говоришь, он уезжает?..
— Самолет сегодня ночью.
Резко отвернувшись от нее, я вцепилась двумя руками в край столешницы.
Сволочь. Слабак.
— Пусть катится… — прошипела со злостью.
К горлу поднялся огромный ком, мешающий полноценно дышать.
— Мила… он не знает, что делать со своими чувствами… он любит тебя… он три года тебя ждал…
— Пусть летит в свою Москву… — упрямо повторила я.
— Я не представляю, как сама смогла бы такое простить, — тихо прозвучал ее голос совсем рядом, — я бы не хотела оказаться на твоем месте…
— Как тебя твой муж простил?..
— Он не знает. У меня никогда не хватит смелости признаться, что я изменила ему тогда…
— Не рассказывай…
— Останови его, если не хочешь расстаться с ним еще на три года, — давила она.
Видя мои сомнения, продолжила:
— Мила, я знаю его с пеленок, но как он плачет, видела лишь однажды — когда ты уехала…
— Хорошо! — я рванула в прихожую, — вызывай такси…
— Я на машине! Мы с Робертом отвезем тебя!
Пока мы ехали, Милана продолжала трещать без умолку, словно проверяя на прочность мои нервы. Ее муж, безмятежно улыбаясь, за всю дорогу не вставил ни слова.