– Кто старший?
Один из них козырнул:
– Я, подполковник Хабиби.
– Я из Министерства нефти. Мне нужно в Багдад как можно быстрее. Документы, водительские права – в машине…
И одежда тоже, но это – дело десятое. Министерство нефти – фирма козырная, а я на самозванца не похож. Здесь все зависит от нефти, и тот, кто встанет на дороге у тех, кто добывает, транспортирует, продает или охраняет нефть, – в лучшем случае пойдет на перекресток движение регулировать.
– Есть, – по-военному отдал честь подполковник, переведя взгляд на одного из собеседников. Тот тоже козырнул.
– Почту за честь отвезти вас, эфенди. Следуйте за мной…
Полицейская машина оказалась обычным китайским внедорожником FAW, без особых излишеств, передние сиденья обтянуты кожей типа дерьмантин. Сидеть на таком, тем более в трусах, было неудобно. Но я терпел.
Капитан Соджади был для своего звания совсем молодым, потому, видимо, службу нес ревностно. Машина была чистенькой, меж сиденьями, там, где у американских полицейских стоит помповый «Ремингтон», стоял знакомый «АК-12», в держателе – гражданский навигатор с перепрошивкой, на который можно передавать все что угодно и даже данные с беспилотника. Ехали довольно быстро, под сотку, но в «Мерседесе» все же удобнее…
Капитан косился на меня, хотел что-то спросить. Как проехали Рамади, не выдержал:
– Прошу простить за вопрос, эфенди, вы – русский?
– Русский, – кивнул я, – а зачем спрашиваешь?
– Отец хорошо говорил про советских. Говорил, они справедливые люди. Мать училась на врача в СССР. А советских больше не будет?
Я качаю головой:
– Нет. Не будет.
– А почему? – с детской непосредственностью спрашивает полицейский капитан.
Хороший вопрос – почему. Я бы тоже хотел знать ответ на этот вопрос…
– Эфенди…
– Да.
– А в России – красиво, да? Там много земли?
ebooksa