– Нет, из Милуоки, – отвечает парень, и тут понимает, что сболтнул лишнее.
– Правый карман рубашки, – говорю я, – на груди.
Парень лезет в карман – его добычей становится карточка памяти. Она чистая – вчера я в отеле целый час потратил, перенося на нее полученную информацию. Ручками. Но это – самое надежное, хотя и самое трудоемкое. След оборван раз и навсегда.
– Что это?
– Информация о провалившемся агенте. Таком, о котором ты ничего не знаешь и знать не будешь, пока не переедешь в кабинет на крайнем этаже в Лэнгли.
Парень с сомнением смотрит на карточку:
– Хочешь сделать карьеру?
…
– Так вот, это – твой шанс. Тот самый, который бывает один раз в жизни. Передай это наверх, и твое имя будет на слуху. А ты понимаешь, что это значит.
Понимает. Отлично понимает. Новое назначение получают обычно не те, у кого лучше показатели, а те, чье имя на слуху у руководства. Когда возникает вопрос «кого?», вот и отвечают – а там, в Багдаде, есть дельный парень… Как его там. Может, его?
– …Там же, на карточке, процедура связи. Кому надо, тот сможет меня найти способом, там описанным. По-другому искать не советую.
Парень решается – сжимает карточку в руке.
– Я могу выйти? – подчеркнуто вежливо спрашиваю я.
Он кивает.
Я выхожу на свет божий, щурясь от непривычного после полутьмы «Субурбана» солнца. Протягиваю руку:
– Пистолет.
Охранник колеблется. Затем отдает мне пистолет.
– Ауфидерзеен. Счастливо оставаться…
Да. Да. Того агента, который выдал мне Борек, который к нам под кожу залез в Москве, – я его американцам и сдал. Как пустую тару.
Зачем я это сделал? Ммм… Зачем же я это все-таки сделал.