Свалка времени

-Будем знакомы. Полковник ФСБ Александр Фирсов. Сожалею, что мы тебя напугали. Задержали, доставили в отделение…

- Отобрали рюкзак. Фотоаппарат, нож - вздохнул Максим. – Сержант ваш. Сказал, что вещдок.

Лицо Фирсова потемнело:

- Мне ни о чем не докладывали. Я разберусь.

Полковник нажал кнопку селектора:

- У гражданина Безымянного при себе был рюкзак. Пожалуйста, принесите его в мой кабинет. Немедленно!

Сержанту хватило минуты.

- Холодное оружие, - он выложил на стол штык-нож.

- Это уже не твоя забота. Свободен!

Полицейский будто испарился.

- Надеюсь, другие наши противоречия мы разрешим так же легко, как и это.

Максим вдруг почувствовал исходящую от полковника сладкую, как патока, ложь и встряхнул головой, пытаясь рассеять наваждение.

Фирсов повернул ноутбук:

- Садитесь же, наконец. И прочтите, пожалуйста.

- Максим Игоревич Безымянный, рост один метр восемьдесят сантиметров, тридцать два года, худощавый… Дрищ, одним словом.

- Да не здесь, - нетерпеливо перебил полковник. Он даже не улыбнулся.

- Так… Редкий неудачник, способен навлекать неприятности на других. Даже в смерти ему не везет – он все еще жив. Ерунда какая-то. Послушайте, это про меня в шутку написано!

- А здесь? – полковник ткнул толстым пальцем в экран.

У Максима полезли на лоб глаза.

- Особые способности: эмпатия… что это?