Какая-то дичь вообще. Раду... Сволочь такая, задачку мне задал, попробуй решить. Тоска напополам со злостью в груди скребёт, не отпускает. Нужно встряхнуться.
Спустя неделю апатичного самокопания решаю, что трястись, конечно же, лучше всего в любимом клубе.
Закрытая вип-ложа на втором этаже – та самая, где Тоша мне изменил. Мысль проскальзывает как-то вскользь, не задевая ничего внутри. Шумная компания знакомых. Сплетни, смех, пустая болтовня – тоже мимо всё. Ловлю себя на том, что постоянно выпадаю из темы. Я их называла друзьями... Какие к чёрту друзья? Одно название. Смотрю в разгорячённые коктейлями лица и не могу выделить ни одного, с кем бы тянуло поделиться даже не пережитым – переживаниями. Никого.
Пропускаю пару шотов текилы за моё возвращение. Откуда конкретно никто не уточняет. Во-первых, все знают бессмысленно – захочу сама расскажу. Во-вторых, чужие проблемы – сплошная тоска, если на эту тему нельзя постебаться. Поводов я раньше не давала, вот и теперь не ждут.
Одиноко. Ложа сотрясается от смеха, а мне не по себе. И ведь никто силой не тащил, сама сюда рвалась каждой фиброй. К кому?
По привычке выкладываю парочку селфи в инстаграм. С десяток особо ярых поклонников тут же разливаются соловьями под снимками. Такое чувство, что родимые только меня и ждали. Ждуны хреновы. Зад оторвать и реально проявить настойчивость ни один за пару лет не сподобился. Можно подумать, Антона стеснялись. Закинуть удочку – пожалуйста. Расставить сети – уже напряжнее. Проще дождаться тех, кто сами в руки приплывут.
Смешно и одновременно грустно. Моя компания мне жмёт как детские туфли.
– Зайка, хватит грузиться, морщины появятся. Пошли потанцуем!
Привычно морщусь на неизменную «Зайку», но Леся уже спускается по ступенькам, ведущим на танцпол.
– Ну просто прелесть как вовремя, – иронично хмыкаю, подразумевая заигравший медляк, и поворачиваюсь к позеленевшей подруге. – Тебе плохо?
– Мне з-заш-шибись, – бормочет она, старательно сглатывая. – Ан нет... Я всё-таки сначала срочно отлучусь.
– Ты точно сама справишься? – Хмурюсь, помогая пошатывающейся Леське удерживать равновесие.
– Не кипишуй. Всё под контролем, – пьяно хихикает она, отстраняя мою руку. – Умоюсь на крайний случай.
Я решаю всё же проконтролировать, чтобы наша красавица снова дверью не ошиблась. А заодно стрельнуть у Леси сигарету.
– Ты же не куришь? – Она всё же находит в клатче искомое.
– Ну и? Ты в прошлом месяце зарекалась больше не пить. – Провожаю красноречивым взглядом покатившийся по полу тюбик помады. – Волосы подержать?
– Нет, иди уже. Я догоню. Наверное...