Поднимаюсь на третий этаж, закрываю за собой дверь и тут же прислоняюсь к ней спиной. Сегодняшний день был слишком странным. Мягко говоря.
У меня есть парень. И это Итан Мур.
Не знаю, сколько раз нужно повторить это в своей голове, чтобы поверить во все происходящее.
Вот сказал бы мне об этом кто-нибудь месяц назад, я бы просто рассмеялась. Хотя, нет! Я бы билась в конвульсиях в припадке истерического смеха. Это более точное определение, характеризующее весь сюр происходящего.
Итан — мой парень.
Господь Всемогущий.
Это даже звучит странно.
Еще более странным кажется то, что Итан Мур меня хочет.
Итан Мур, который не так давно говорил мне, что у меня тело двенадцатилетней девочки.
То есть он выставляет себя педофилом, раз возбуждается, при этом считая мое тело подростковым?
Господи, зачем я об этом подумала?
Фу.
Морщусь и пытаюсь отогнать эти омерзительные мысли.
Бросаю рюкзак с формой на пол и вешаю на напольную вешалку свою утепленную джинсовку. Прохожу на кухню, где девчонки за обе щеки что-то уплетают. Подхожу ближе к столу и замечаю две здоровенных пиццы с сырными бортиками.
— Пицца? Среди недели?
Мэр закатывает глаза, а Элис демонстративно поднимает кусок над головой и ловит языком тянущийся вниз сыр.
— Что за праздник? — интересуюсь я.