– Эббот, штат Мэн, – пояснил он. – На побережье. Между Кеннебанком и Портлендом.
– Мы едем в противоположном направлении.
– Можно будет повернуть на север на автостраде.
– До твоего дома минимум двести миль.
– Мы вам заплатим. Вы не пожалеете.
– Я могу высадить тебя где-нибудь рядом с Бостоном, – сказал я. – Оттуда до Портленда ходят автобусы.
Парень лихорадочно затряс головой, словно с ним случился приступ.
– Об этом не может быть и речи. Я не могу ехать на автобусе. Я не могу оставаться один. Только не сейчас. Возможно, за мной все еще следят.
– Только не те двое. Они мертвы, – заметил я. – Как и полицейский.
– У них могли быть соратники.
Еще одно странное слово. Парень казался каким-то маленьким, худым и перепуганным до смерти. На шее у него пульсировала жилка. Обеими руками убрав назад волосы, он повернулся ко мне, показывая свое левое ухо. Уха не было. Лишь рубец, похожий на комок сырого теста.
– Его отрезали и отправили по почте, – объяснил парень. – Это было в первый раз.
– Когда?
– Мне тогда было пятнадцать.
– Твой отец не заплатил?
– Заплатил, но недостаточно быстро.
Я промолчал. Ричард Бек сидел неподвижно, показывая мне свой шрам, потрясенный и испуганный, дыша словно паровая машина.
– С тобой все в порядке? – спросил я.
– Отвезите меня домой, – сказал он чуть ли не с мольбой в голосе. – Я больше не могу оставаться один.
До автострады осталось две минуты.