— Расскажи про Стэна Лоури, — попросил Ричер.
— Особенно рассказывать нечего. Он уволился из армии, перебрался в Монтану, и его сбил грузовик.
— Жизнь — паршивая штука, а потом ты умираешь.
— Это точно.
— Чем он занимался в Монтане?
— Разводил овец. Взбивал масло.
— Один?
— У него была подружка.
— Она все еще там?
— Наверное. У них было много земли.
— Почему овцы? И масло?
— В Монтане не нужны частные детективы. Кроме того, там жила его подружка.
Ричер кивнул. Если оглядываться назад, Стэн Лоури был первым кандидатом на претворение в жизнь сельскохозяйственных фантазий. Крупный чернокожий парень из жалкого фабричного городка в Западной Пенсильвании, невероятно умный и жесткий. Он чувствовал себя как дома и в темных переулках, и в бильярдных залах. Но где-то в его ДНК сохранилась сильная связь с землей, и Ричера не удивило, что он стал фермером. Нетрудно было представить Стэна в старой, потрепанной рабочей куртке, шагающего по высокой, до колен, траве в прерии, под бескрайним синим небом, замерзшего и абсолютно счастливого.
— Почему мы не смогли отыскать остальных? — спросил он.
— Я не знаю, — ответила Нигли.
— Над чем работал Франц?
— Складывается впечатление, что никому это не известно.
— А его новая жена ничего не рассказала?
— Она не новая. Они были женаты пять лет.
— Для меня она новая, — возразил Ричер.