— Стрела не от лука, арбалетная, — сказала еда с длинной палкой.
«Почему он сказал лук? Что такое арбалетная стрела? Это мое оружие? Моя стрела какая-то необычная?»
Но оставался главный вопрос, что же мне делать? У меня оставалось мало стрел, мои люди умирали… Мне нужно было нападать.
А чем я хуже их? Почему я не могу напасть? Я же тоже — защищенный, кроме головы.
— Женя, — какого ***? — раздался крик.
Еда начала отступать, как только метатель или лук, оказался в вытянутой руке.
Жертва с палкой тоже начала пятиться назад, оставив «удержание» проема, и судя по всему, мои. Которые вошли во вторую дверь — просто умирали. А теперь, сменив свои позиции они укрылись от меня.
Легкая добыча ускользала из моих рук.
«Есть ли внутри помещения, в которых они смогут скрыться и перебить нас по одиночке?»
— ***! Загорелось!
«Что загорелось? Стена? Дверь? О чем она?»
Но ничего из перечисленного не горело.
Только та сама жертва, которая отворила дверь вспыхнула, от горевшего моего, а точнее — ее одежда.
Началась странная цепная реакция по одежде и телам трупов, и я «пылал» надеждой, что здание тоже загорится.
— Убери тела!
— Да как **** я это сделаю? Ты **** орешь ******** старикан?
— Рот закрой свой!
— Так, а какого *** ты орешь на меня? Чем мне тушить тела?
— Да мне *******! Хоть ссы на них!
«Почему они ругаются? Волнуются? Ведь пламени от тел людей не достаточно, чтобы загорелось здание, да и…»