– Доктор Ксавьер Миндер, так ведь его зовут? – уточнил Крис, уже ища что-то в своём смартфоне.
– Да, верно. Но его официальных данных на сайте клиники Нойса больше нет, вместо этого данные докторши.
– Может, и так. Но интернет никогда ничего не забывает. Можно посмотреть в архивах. Если в это дело не вмешивалось АНБ, старые страницы должны найтись. Ну-ка, посмотрим… Вот.
Он показал на экране старую версию сайта, но и там о Доксе ничего не нашлось. В итоге нам всё же удалось узнать адрес: ещё до клиники он работал внештатным консультантом по безопасности. Страница его компании была давно удалена, но обнаружилась в архиве, и там-то мы и нашли его домашний адрес. Судя по данным приложения «Карты», это был дом типовой застройки в дюссельдорфском районе Верстен.
– Ага! Вот куда нам нужно! – довольно воскликнул я. – Поехали скорее!
– Эм… Что, сейчас? Может, лучше завтра, с раннего утра?
– Завтра с раннего утра в школу деточкам пора. К тому же он должен быть дома –
– Как знаешь… – по тону Криса было понятно, что я его не то чтобы убедил.
– Погнали!
Мой велик, к счастью, так и лежал на территории садового участка родителей Криса, и я смог без проблем поднять его через забор, через который я сбегал от полиции.
Вскоре мы уже катили мимо южного кладбища, вдыхая прохладный ночной воздух. Давно миновали времена, когда от одного взгляда на кресты и могилы у меня по спине пробегали мурашки. Не пугала и езда на велосипеде по ночному городу вдоль густо поросшего деревьями берега Рейна. Мы находились в Реальности. Никаких гончих, смайлеров и прочих чудовищ здесь не было. Вдвоём мы мчались на великах всё дальше и знали, что бояться нам нечего. Даже наоборот: на этих дорожках было более чем безопасно, здесь мы бы вряд ли наткнулись на бдительный полицейский патруль.
Опасность, однако, резко возросла, когда мы, срезав путь через территорию университета, въехали в Дюссельдорф-Верстен. Было три часа ночи. Вечеринка в студенческой общаге, похоже, только-только набирала обороты, из одного окна гремела музыка. На углу Университетской улицы стоял полицейский фургон. Наверное, стражи порядка хотели убедиться, что тусовщики не буянят. Вот зараза. Ну почему мы не свернули раньше, у Брюкербаха?..
Я натянул капюшон толстовки и сосредоточился на велосипедной дорожке перед собой, которая вскоре должна была снова повернуть к деревьям.
– Стоять!
Вот чёрт…
– Полиция. Пожалуйста, остановитесь, – скомандовал женский голос.
Послушаться или дать газу? Патруль не проедет за нами по таким узеньким дорожкам. Но после такой выходки мы уже не смогли бы добраться до места назначения относительно спокойно и безопасно. Если же я задержусь, меня смогут узнать: я вроде как до сих пор в розыске. Причину я, кстати, так и не понимал. Но, решив покориться судьбе, я всё же затормозил и услышал, что Крис тоже останавливается. Я скинул капюшон и как можно более невинно посмотрел на женщину-полицейского с красным жезлом в руках.
– Доброе утро, – поприветствовала она меня. Голос её звучал нейтрально. Её напарник остановился метрах в трёх и наблюдал за нами. От меня не ускользнуло, что руку он держал на своём табельном оружии. – Куда вы направляетесь?
– Домой еду, – солгал я, поскольку моя настоящая квартира находилась совсем в другом районе, в направлении, противоположном тому, куда я ехал сейчас. – Мы просто у приятелей в гостях засиделись.
– И где вы живёте? – типичный вопрос с подвохом.