Старик понимающе качает головой. Запустив пятерню в седую шевелюру, ерошит волосы.
— Я на этом этапе тоже споткнулся… было дело по молодости…
Заложив руки в карманы брюк невольно подаюсь к нему.
— И?.. Чем все закончилось?
— Бросила… ушла, — выдыхает как-то нервно, словно вспоминать об этом больно.
— Не вернулась?
— Вернулась, — смотрит на меня бесцветными глазами, — но мне повезло, что она на тот момент беременной оказалась… А так бы… пиши пропало.
— Мне так не свезло… Увы…
Молчим какое-то время, каждый думая о своем, а потом я спрашиваю:
— И что после было?.. Она в итоге простила?
— Не знаю… говорит, что да… а мне кажется, что нет… Столько лет прошло…
— Может тогда и не стоило возвращать? — проговариваю тихо, — чем так?..
— Да ну, нах!.. А жить-то как?! Зачем?!
Хороший вопрос, Владимир Игоревич. В корень зришь!
— Но это, — добавляет он, стуча кулаком по груди, — если здесь она…
— Да здесь — здесь, — бормочу тихо, — где ж еще ей быть?
— Зачем отпустил тогда?
— Чтоб заново потом, с чистого листа…
— А если упустишь? Что делать будешь?
— Нельзя упустить, — хлопаю его по плечу, — никак нельзя, Владимир Игоревич!