— А ты че дергаешься?! Ты же, сука, сам все к этому подвел! Обидел, быстренько развелся, теперь вон, живешь в свое удовольствие, миллионами ворочаешь, по Дубаям катаешься!.. Оставь ты ее в покое!
— Все не так!
— Что вижу, то и говорю!
— Я ее верну, понял?! Что бы ты ни думал, я ее никогда не отпускал! Она все еще моя жена! И да, бл*дь, можешь ржать, но я ее люблю!
— Так же, как Олег свою Иру? — хмыкает он.
— Мне по*бать, что там у Олега с Ирой. Это их семья, пусть живут, как хотят. Но Маша будет со мной, и дети у нас будут, и…
— Она тебя не простит, Рус.
Слова застревают в горле. Чувствую, как начинают гореть легкие, хватаюсь за бокал.
Не простит… Не простит… Твою мать, я ведь и сам это знаю!.. Не простит никогда и не вернется. И жить без меня научится.
И другого полюбит.
Забираю со стола телефон, поднимаюсь и иду на выход.
— Ты куда? — окликает голос Глеба, — прости, Рус…
— Покурить.
— Кури здесь.
Мотнув головой, вываливаюсь из випки. Олега нигде не видно, наверное, девку решил себе снять.
Плетусь по коридору, на ходу вынимая из кармана сигареты.
Где фото, бл*дь?!
Захожу в туалет, прикуриваю и набираю Сафрона.
— Вечер добрый, — отзывается он тут же, — она еще не дома.
— А где?