— Едет из клуба на такси.
— Из какого клуба? Она одна?
— Не одна, Руслан Андреич. С Волковым.
Удар под дых. Сигарета в пальцах ломается.
— Какой клуб? Фото из него будут?
— Нет, — отвечает сдержанно, — это закрытый клуб. Я бы не смог туда попасть. Ждал снаружи.
— Закрытый? Что за клуб?
— На Тихоновской…
Кровь бьет в голову, разом выбивая пробки. Перед глазами плотная завеса, в ушах бахает пульс. Зверею в секунду.
— Ты… Сафрон, сука… ты почему сразу не позвонил?!
Разворачиваюсь и толкаю дверь от себя так, что едва не расшибаю кому-то нос. Мужик начинает бухтеть, но сразу просекает, что сейчас ко мне лучше не вязаться.
— Виноват… — блеет Сафрон, — не подумал…
— Ты за ними едешь?
— Да. К ее дому двигаемся.
Отключаюсь и сразу звоню Мише. Он где-то неподалеку тусуется. Обещает быть через пять минут.
Спешно прощаюсь с пацанами и, выхватив из рук гардеробщицы свое пальто, вылетаю на улицу.
Знаю я этот клуб! Знаю!.. Был там с Майер однажды. Наркота, приватные танцы и развлечения как у Васильева на юбилее.
С такими, как Маша туда не ходят. Либо эскорт, либо работающие там шлюхи.
Он, гондон, зачем туда ее потащил?!
Замечаю въезжающий на парковку мой джип. Залетаю в него практически на ходу. Миша, ошарашенно глядя на меня, тут же бьет по газам.