Последний мерзавец

– И куда же, кроме французских ресторанов, тебя гулял твой мальчик?

– По… по Набережной… – заикаюсь, потому что, пройдя мимо, Илья касается меня плечом. – И по скверу.

Пройдя мимо, он становится у бетонного парапета и, сощурив глаза, смотрит на город с высоты птичьего полета.

Зрелище настолько впечатляющее, что в голове мелькает мысль, что вот он, настоящий хозяин города. Вот он, настоящий Берг.

Разворачиваюсь и, подойдя, встаю рядом.

– Сможешь найти свой универ?

– Академию?..

Заправив волосы за уши, пытаюсь сориентироваться в расчерченном блестящими дорожками городе. Начинаю с центральной набережной, того места, откуда Илья меня сегодня забрал. Нахожу сквер, улицу Ленина, и по ней взглядом следую до крохотной точки на перекрестке трех дорог.

– Нашла! – вскидываю руку и указываю направление. – Вон, видишь?.. Левее сквера кольцевая дорога.

– Вижу.

– И вот прямо рядом с ней на площади Академия!..

Крутанувшись на месте, Илья садится на бетонный блок таким образом, что я оказываюсь прямо перед ним.

Врезаемся взглядами. Замираем.

Дующий в лицо ветер становится горячим и влажным. Кожа под тканью кофты мгновенно покрывается испариной.

Он смотрит на мои губы.

– Снова хочешь смутить меня?

– Нет. – отвечает тихо. – Хочу знать, чему научил тебя твой недопарень.

– Он мне не парень. Мы расстались.

Мы так близко друг к другу, что мое бедро касается ткани его брюк, а до рецепторов доносится легкий запах спортивного парфюма. Я вижу тяжелые веки и ряд густых ресниц. Мои щеки покалывает.

– Почему? Плохо целуется?