Выехав с парковки, еду на окраину города, в промзону, туда, где находится автобаза Ильи.
Нервничаю жутко, помня прошлый свой визит. Заранее краснею.
Остановившись у въезда на территорию, набираю его контакт.
– Можно заехать?
– В прошлый раз ты была смелее. – звучит в трубке его насмешливый голос.
Загоняю машину прямо в гараж. Направление движения показывает парень, который смущал меня в прошлый раз.
– Чуть вперед! – командует, делая соответствующие движения ладонью. – Полметра!..
Ставлю машину, как он велит, выхожу и сразу вижу Абрамова через стекло пластиковой двери, отделяющей два гаража. Толкнув ее плечом, подходит к моей машине.
– Привет. – говорит, поднимая вверх уголок губ.
Чуть коснувшись, проходит мимо и самостоятельно открывает капот Марселя. По моим ногам растекается позорная слабость.
– Кофе, чай, напитки покрепче? – в шутливой манере обращается ко мне парень. – Кстати… разрешите представиться. Антон.
– Иди, посиди… Через полчаса будет готово. – негромко предлагает Илья.
– Спасибо.
Прохожу к стене и присаживаюсь на пластиковый стул около кулера.
– Могу сгонять за мороженкой…
– Нет, не нужно… – улыбаюсь, качая головой. – Спасибо, Антон.
Я думала, Илья сам не занимается ремонтом машин, но его внешний вид говорит об обратном. Черная майка, драные, перепачканные машинным маслом джинсы, влажная от пота кожа.
– Байк свой к гонкам готовит. – комментирует Антон то, на что я пялюсь.
– А-а-а… да?.. У Ильи соревнования?..
– В следующем месяце.