Я, не твоя Игрушка

— А мы с тобой, сидим вдвоём сейчас! — усмехнулся Егоров.

— Ты не такой, Ром! — проговорила я и положила ладонь на его руку, на руле.

— Ну, конечно! Набросился, на тебя, в этом самом салоне, — говорит Егоров, а глаза его начинают лихорадочно блестеть.

— Я сама не лучше! Извини меня! — я говорю, а Ромка убирает мою руку, со своей руки.

— Так лучше, если ты не хочешь повторения! Боюсь, не сдержусь! — говорит Егоров, — и вообще, хватит сидеть под домом, пошли уже!

Он глушит мотор и мы выходим из его машины. Я беру его за руку.

— Так можно? — смеясь, узнаю у него.

Он обнимает меня за талию. И прислоняется своим лбом к моему, смеётся.

— Можно даже так! — и мы за руку начинаем двигаться к подъезду.

В этот момент на парковку заезжает автомобиль, освещая нас светом фар. Но мы не обращаем внимания, мы смеёмся и двигаемся дальше.

Мы заходим в дверь и направляемся к лифту.

— Ты нормально? — спрашивает Рома, — Или будешь реветь всю ночь?

— Нет! Не стоит это все, моих слез! — отвечаю ему, улыбаясь.

В ответ получаю лишь кивок.

— Кстати, победу вашу, так и не отметили! Давай отметим? — предлагаю Егорову.

— Что решила напиться? — он хмурит брови.

— А ты решил мне нотации почитать, парень, который не курит, весь такой спортсмен! — начинаю его подначивать.

— Ой, не начинай, Ника! — отмахивается он.

— Только у меня нет ничего, для праздника, — вспоминаю свой суп в холодильнике и бутерброды.

— У меня есть, мама заезжала, навезла всего в холодильник. Ну, а бар, всегда в отличном состоянии, ты ж знаешь, — подмигнул мне друг.