— Смысл безумия ищут не в единстве замысла, а в его отрывочном присутствии. В его споре с самим собой. Мать Природа мудра и обходит путь разума. Поверь, всегда обходит. Любого разума, включая бессмертных. Она доберется и до твоего безумия, и с помощью него получит то, что хочет.
Я открыла глаза и уставилась на него, чуть не свалилась со стула.
Он прав! Прав во всем. И про бессмертие (арктики бессмертны) и про то, как именно я разыскиваю мост. Разумом, разыскиваю. Вспышки безумия как древние созвездия, это тот же смысл, только разбитый вдребезги. То, что имело смысл в прошлом, не имеет его в настоящем. Все специально запутано. Я не вижу мост, потому что смотрю не душой.
— А если я уже? — неуверенно прошептала я. — Что скажешь?
— Хм, — Луи спустился и хлопнул книгой передо мной. — Акт, совершаемый безумцем, скажем, ты влюблена, это акт созидания. Акт веры во что-то. Утверждения или отрицания, не важно.
Он хитро улыбнулся.
— Ты, же отрицаешь?
— Я не влюблена. Но все равно схожу с ума. И не знаю, что мне делать.
— Рассказывай.
Я могла бы сейчас лицезреть сиськи незнакомой парижанки. Разве не безумие? Но вероятно, не настолько сильно ей нужна была та книга. А мне очень необходим совет. Я не стала ломаться.
— Кажется, я несколько часов в сутки бываю мужчиной.
Луи был впечатлен, посмотрел на меня с удивлением, открыл рот, но удержался и промолчал.
— Ощущения такие настоящие! Реальные, настолько, что я боюсь сама за себя. Дай совет. Какой смысл в этом безумии?
— И какой мужчина?
Я задумалась.
— Молодой, красивый, умный, не лишен изящества слона.
— Смысл и безумие легко меняются местами, червячок. Нет такого пустяка, который бы в чем-то не оказался важным. И нет такого безумия, что не сойдет за мудрость, если только в нем есть система. В твоем безумии есть система?
Я вздохнула, развела руки.
— Каждые сутки с двух до четырех, возникает одно и то же ощущение, что я мужчина. Понимаешь, только ощущение.
— Хм.