Прикосновения

— Победили? Ты в это веришь? А в итоге, что? Превратились в обыкновенных убийц, прячущихся за бессмертием, как будто за величием. Играем роль богов, а сами.

Тот не ответил, щедро отпил из бокала.

— Если тебе ее жалко терять, не теряй.

— А куда ты мне прикажешь ее деть? Спрятать? А потом смотреть, как она старится, как становится слабой и умирает? Это твое предложение?

Велигор под разразившийся грохот и сверкнувшую где-то далеко за окнами молнию, поставил бокал на столик и встал. Посмотрел на старого друга, пожал плечами. Он смотрит на Злату, каждый божий день. И ничего.

— Я ее привез. Что делать, решай сам.

Вышел, больше ничего не добавив. Ниршан долго еще пил до дна, показавшийся горьким на вкус напиток. Затем поморщился, принявшись тщательно разглядывать тонкие стенки бокала, ребристые узорчатые грани, затем поставил на столик. Оглядел окружающий его погром. Все тлен. Все пустое. Ничего больше для него не имело смысла.

***

Странное дело человек. Время умирать, время подводить итоги, а быт никуда не девается. Приготовить, помыть, постирать, поиграть, поспать, все эти действия, настолько обычные, повседневные, что надобность их диктуется лишь возможностью реализации. Но никак ни условиями жизни. Хоть война, хоть конец света, хоть мир, а дела делать требуется. Мое сердце колошматиться в груди ходуном, кожа в поту, а села спокойно после слушания в машину Велигора и поехала на казнь, зная, что Ниршан вряд ли наброситься на меня с порога. Значит, можно принять душ и поесть. Аппетит прорезался неимоверный. Будто не кормили меня до этого никогда. Говорят, что если человек все время жует, все время ест, значит, он хочет жить.

Поэтому уже внутри дома, я отправилась не в спальню, как повел меня Ласмир, а на кухню к Дине. Та хлопотала у плиты, готовила на всякий случай ужин. В домах арктиков так принято, даже если хозяин в отъезде, ужин готовился, как минимум на шесть персон. Всегда.

— Сейчас. Сейчас, — она достала тарелки, протягивая их Ласмиру.

— Куда пожелаете накрыть? — спросил он, с такой выдержкой, что я позавидовала.

— Давайте в спальне, — решила я, зацепив кусок сыра с тарелки из холодильника.

Выйдя после душа, завернутая в одно полотенце, я оценила старания слуги. Малый круглый стол у окна, с белой скатертью в пол. В центре ваза с охапкой красных цветов и сервировка на две персоны, ведерко с вином. Свечи. Красиво.

Дожидаться Ниршана я не стала. Сняла крышку с блюда и уставилась на еду. На тарелке лежал картофель и крольчатина. Я захихикала.

Бедный, бедный кролик. Ты вернулся ко мне. Не нашел себе место в раю, не прорыл норку в парке. А я не принесла тебе из кухни Дины ни моркови, ни капусты. Закономерный итог. Что ж, мне не пять лет, чтобы отказываться от еды. Кролик, так кролик. У меня было много ужинов в одиночестве за последние месяцы, этот мне показался самым романтичным. Тот «роман» что каждый из нас проживает сам с собою за жизнь, представляет несравненно большее творческое достижение, чем все наши внешние успехи вместе взятые. Все мы творцы. И мы любим, ненавидим, обесцениваем, презираем и поддерживаем, в первую очередь, себя. Мы смеемся и плачем, идем и падаем, снова встаем и снова идем. Сами с собой из точки А идем в точку Б. Потрясающе тихо. Беззвучно.

Когда на улице разразилась гроза, и хлынул тяжелый дождь, а молнии разорвали небо кружевными развесистыми паутинками, пришел Ниршан. Он сел за стол, и потянувшись, налил нам по фужеру шампанского. Мы чокнулись. Безмолвно выпивая назначенное.

— Ты хотела желание.

Теперь можно говорить — прямо и открыто. Все без утайки, прятать нечего.

— И что ты хотела?