Мой трактир. Пора менять историю... других

— Тень, ты не против если я дам тебе имя? — интересуюсь как бы между делом, в процессе одевания.

— Как хочешь. Меня по-разному нарекали, но нигде нет устоявшегося или мною признанного имени.

— Как насчет Светланы?

— Имя как имя.

— А Лиза?

— Не знаю.

— Пушок?

— Как хочешь.

— Блин. Ну так не интересно. Хотя бы повозмущалась что ли.

— Зачем? Это бессмысленно.

— А лапать меня значит не бессмысленно?

— Ты — другой. В прошлый раз, когда безликий под видом девушки проводил данное исследование, живой слег с инфарктом.

— И я его понимаю!

— В позапрошлый раз была истерика.

— И этого я понимаю.

— Еще раньше, был какой-то смертный, который, наоборот, пытался спариться с духом, даже когда тот принял истинный облик.

— И этого я… э-э-э, нет, не понимаю. Это где ты таких гиков нашла?!

— Везде. Я это перечислила к тому, что ни одно исследование не показало того результата, который показал ты. А я их провела достаточно.

— Не удивлюсь, если были и такие, которых специально ловили, приковывали и спрашивали: ты стесняешься? — но видя, что Тень не отвечает, тише добавляю: — Э-э-э, ладно. Так, я пошел, а ты тут не скучай.

— Я не знаю скуки.