Мой трактир. Пора менять историю... других

22
18
20
22
24
26
28
30

— Постучался. Мне открыли. Больше не стучался и не хочу.

— Ха-ха-ха-ха-ха…

— Тебе смешно, а я тогда молодой был, знаешь как струхнул?

— Представляю!

— Ладно. Начнем с фундамента, — хлопнул он в ладоши и призвал из воздуха два железных длинных прутика, один из которых передал мне. — Держи. Пошли, надо очертить зону.

— А я думал, будем копать.

— Копать? Зачем? Так все сделаем! Единственное, ты какое дерево хочешь?

— Дуб. Береза. И какое-нибудь темное. В основном, конечно, дуб, остальное на украшение.

— Ага. Я сейчас, — и исчез.

Стою, смотрю на то место, где только что стоял хозяин этого мира, прикидываю куда тот делся. Не став терять время, начал чертить на земле примерный контур фундамента. Где-то на половине, вернулся Арк.

— И что это было?

— Сказал рабочим дерева нарубить. У меня толпа эмигрантов из инферно без дела шляются, так хоть чем-то займутся. Я, если честно, даже и не знаю куда всю эту шоблу пристроить.

— Прибить?

— Между прочим, я стою на защите вымирающего в моем мире вида, чтоб ты понимал. Их и так все взашей гонят, и стремятся прирезать. Не без оснований. Но вырезать целый вид? Нет, это перебор. Подумываю выделить пару островков над морем и поселить там. Ты уверен в своем решении? Не маловато? — сменил он тему, оценивающе окинув мою разметку.

— Маловато? Здесь не меньше четырехсот квадратов!

— Вот и я о том же.

— Нет, для меня более чем достаточно, а у тебя какая-то гигантомания.

— Ну так, кто я?

— Я-б сказал, да ты обидишься.

— Знаешь, многие уже на этих бы словах прощались бы с жизнью.