Ну вот, легкости как не бывало.
Сгребаю вещи и плетусь обратно в офис. Документы ему нужны? Хорошо. Будут. Пожалуй, буду придерживаться совета дяди. Скормлю акуле пару мелких рыб.
Первым делом по возвращении на работу залажу в архив. То, что порядок наводила я, играет мне на руку. Папку с пометкой "СтройКом" нахожу почти сразу и, быстро пробегая глазами по бумагам, выдергиваю самое безобидное, на мой взгляд. Тащу эти пару справок и сканирую на свой рабочий компьютер. Пара кликов — и копии улетают на почту, указанную в визитке отца. Быстренько подчищаю историю браузера и "заметаю" следы преступления. Уношу листы обратно и тихонько выскальзываю из кабинета архива, словно меня там и не было.
Уже в кабинете выдыхаю и унимаю бешено колотящееся сердце. Кажется, шалость удалась! Очень надеюсь, отец удовлетворится полученными бумажками.
Раздается стук, да так неожиданно, что я подпрыгиваю на месте.
— Алиса, — приоткрывается дверь, и в мой кабинет заглядывает Рита, девушка из отдела кадров, которая в первый рабочий день проводила меня до кабинета Марата Сергеевича.
— Да?
— Не могу найти Левашова, наверное, уехал на встречу. Ты не могла бы отнести документы Беркутову на подпись? — передает мне папку Рита. — У меня завал, нужно разгрести заявления на отпуска, лето скоро, сама понимаешь, — морщится девушка, — а здесь с десяток листов, с которых нужно снять копии и отнести Руслану Даниловичу. Выручай.
— Да, конечно, без проблем.
— Это вроде как работа Олеси, но ее, как и Марата Сергеевича, нет на рабочем месте.
— Хорошо, я сделаю, не переживай, Рит.
— Спасибо.
Забираю из рук девушки документы и, быстренько сняв копии, собираю в кучку и спешу к Руслану Даниловичу. Приемная действительно пустует. Секретарши нет на месте, поэтому иду напрямую к кабинету Беркутова. Стучу раз, едва слышно, но в ответ тишина. Еще раз чуть громче, но ответа снова нет.
Что ж… придется оставить у него на столе. Неожиданно все наше начальство куда-то запропастилось, по-видимому. Со стола Олеси беру стикер, делаю на нем пометку
— Черт! — вылетает, когда вижу, куда запропастилась секретарша Беркутова и чем она занимается. — Простите… — и красная, как рак, вылетаю из кабинета, слишком сильно хлопнув дверью. Внутри кольнула непонятно откуда взявшаяся досада, а сердце несется вскачь.
Мчу по коридору, прижав к себе эти несчастные документы, а перед глазами так и стоит неприятная до зубного скрежета картина обнимающихся Руслана и Олеси. И руки девушки, положение которых, к несчастью, успела хорошо запомнить: одна обнимает мужчину за шею, а вторая бесстыже устроилась на его… че-е-ерт! Вот только ты могла так влипнуть, Мальцева!
Но зато хоть теперь точно понятно, что секретарша не просто метит в постель к Беркутову — она уже там.
Плохо соображая, куда меня несут ноги, в конец концов упираюсь в стену.
Блин!
А когда слышу позади: