Я силюсь открыть глаза… Не могу…
— Миша! — Голос доносится словно с того света. — Миша, вы как?
Глаза наконец открываются, и я вижу Дмитрия Дмитриевича. Но всё какое-то мутное. А мне самому очень хреново.
— Скоро полегчает, не беспокойтесь!
— Что? Вы в Игре? — слышу собственный голос. Всё еще как в тумане.
— Ну… Как бы да… — Его голос чуть насмешлив.
— Что случилось? Что-то мне как-то плохо… — Я оглядываю себя. Опять в лохмотьях бродяги. А стоим мы возле магазинчика Гарольда.
— Это пройдет, — заверяет он.
Он прав. Муть в глазах проходит, и я вижу гораздо лучше. Здесь, в игре, директор также в странном мешковатом костюме. Это выглядело совсем уж странно. Я даже усмехнулся слегка.
— А вы тоже будете играть, да? Какой у вас ник?
— Светоч, конечно, — ответил он чуть удивленно. — Я думал, вы догадались, Миша.
— Так это вас мы типа спасали?
— Вовсе не «типа». Мое спасение — ваша заслуга, Миша. — В его голосе чувствовалась искренняя благодарность.
— А… А почему вы так называете меня? — насторожился я. — Раньше вы обращались именем Михаил…