Диабло для дьявола

— Ему двадцать, наверное.

— Фамилию!

Это было фиаско. Но мне повезло.

— Что-то случилось? — прозвучал сзади хрипловатый бас.

Передо мной появился мужчина лет сорока, с короткой бородкой, в аккуратных вытянутых очках и в белом халате. Над верхним кармашком висел бейджик с надписью: «Доктор Иванов А. В.».

— Анатолий Викторович, — пожаловалась толстая медсестра. — Вот. Посетитель явился к пациенту, а фамилию его не знает.

— Он вчера попал в аварию, студент авиационного универа, лет двадцать, лысый, боксер, кстати, — быстро протараторил я всё, что могло навести на Толяна.

— А-а-а! Боксер! — воскликнул Анатолий Викторович. — Анатолий, что ли? Тезка мой?

— Да. Он!

— Стыдно не знать фамилию друга, товарищ, — строго сказал он и показал на ряд вешалок с белыми халатами. — Накиньте, я провожу вас.

Я схватил халат и поспешил за доктором.

— А фамилия у вашего друга Достоевский. И не говорите, что просто подзабыли. В такое я не поверю.

«Достоевский?» — заплясало в моей голове. — «Нет, он, конечно, ДОСТАЕТ меня знатно, но всё же… С такой фамилией не боксом заниматься следовало бы…».

В общем, было смешно.

— Вот здесь лежит ваш друг. — Доктор показал на палату номер 366.

Я поблагодарил его и вошел внутрь. В просторной светлой комнате в два ряда стояли четыре койки. Но занята была только одна — та, что возле двери.

— Михлó? — удивился Толян, недоверчиво вглядываясь.

— Ага, — кивнул я, разглядывая его подвешенную ногу, замурованную в белую гипсовую броню. — Ты как?

Я ожидал наезда или очередных подколок, но, видимо, мой расчет оказался верным. В беспомощном состоянии боксер Достоевский неслабо приуныл, и на дерзости его не тянуло.

— Паршиво, — признался он, опуская взгляд. — Врач сказал, что бокс под вопросом. Гад, да?