Идеальный план

Он качает головой, продолжая распутывать мои волосы.

Райану не нравится разыгрывать близость, но то, что он расчесывает мне волосы и заботится обо мне, пока я болею, кажется гораздо более интимным, чем все, что мы когда-либо делали.

Температура явно развязала мой язык, поэтому я спрашиваю:

— Ты притворяешься?

— Нет, Блу. Я не притворяюсь.

Затем я чувствую, как его пальцы скользят по моим влажным волосам, разделяя пряди на три равные части.

— Ты заплетаешь мне косички?

— Да.

Иисус. Этот мужчина.

— Где ты научился этому?

Он тихо посмеивается.

— У моей сестры кудрявые волосы, а ты спрашиваешь, где я научилась заплетать косы?

И теперь я представляю маленького Райана, помогающего маленькой Стиви укладывать волосы. Меня тошнит, голова кружится, и мне снова хочется плакать.

Я становлюсь уязвимой.

— Я сделала что-то не так прошлой ночью?

— Нет. Боже, нет. Ты была прекрасна.

— Тогда почему ты ушел?

Он испускает долгий вздох.

— Потому что я облажался, Блу.

— Нет.