— Садись, суицидник, — осклабился я. — Не буду я тебя есть, ты не в моем вкусе. И запихивай свои манатки вон туда, за сидения. Это что у тебя — гитара? Музыкант, что ли?
— Ага! Еду в Карасун на фестиваль! — закивал он, оправившись от первого впечатления.
Что-то неуловимо знакомое было во всем его облике, в оживленной манере говорить, в голубых этих глазах… Каштановые длинные волосы здорово сбивали с толку — может, я бы и узнал его, а может быть, и нет. Скорее всего, он был похож на кого-то из моих друзей-товарищей из прошлой жизни, с кем вместе гоняли автостопом по необъятной родине. Или на меня самого, образца университетского курса эдак третьего? Черт его знает…
Парень хлопнул дверью и принялся устраиваться на сидении. Я утопил педаль в пол, машина тронулась с места — и тут же нас обогнали вопящие из окон джигиты на каком-то невероятно зеленом седане. Они сигналили и орали, намекая на то, что мои навыки вождения не выдерживают никакой критики, и в целом были правы.
— Меня Бабай зовут, — я протянул руку для рукопожатия, когда лихачи скрылись за поворотом.
— Демьян! — настороженно кивнул музыкант. — Будем знакомы.
— Будем. Как с этого конченого Змеиного Языка выедем — побеседуем, — соблюдя правила вежливости, буркнул я и набычился над рулем.
— Давно фудтрак водите? — спросил музыкант.
Сказал же — потом! Вот ведь… Пришлось отвечать:
— Сорок минут примерно.
— А… Ага! — и полез пристегиваться.
Вряд ли это его спасет, на здешних-то дорогах. С одной стороны — отвесная скала, с другой — пропасть, на самой дороге — коровы, которым вообще насрать на то, что тут как бы машины ездить должны. Лежат, копытные, жуют жвачку!
Опасный участок я проехал минут за двадцать, хотя местные его пролетают за пять. Ну, и хрен с ними. Я хоть и бояться не умею, но как придурок помирать не собираюсь.
— Уф! — сказал этот Демьян и распрямился. — Это было страшновато. Я в Карасун еду, а вы куда?
— Да уж, твои буквочки на плакате только слепой не заметит! Кинулся под колеса, как та кура дурная! — трепался я, постепенно переходя на более спокойный режим вождения. — Карасун, значит? А я подальше, подальше. Но с многочисленными остановками. Я, как видишь, на фудтраке, так что намереваюсь расторговаться по ходу дела. Но вообще — сначала в Астрахань, а потом…
— О! — возбудился музыкант, явно намереваясь попросить меня подвезти, но осекся, еще раз глянув на мою страшную рожу и орочьи лапищи. И наверняка подумал о том, что расторговываться я могу долго. — Ну…
— Да не нукай. Могу и через Карасун, как скажешь. Мне на данный момент феерически похрен.
— Ого! — вообще, говорить междометиями, похоже, было его привычкой. — А за сколько доедем?
— Ну, не знаю. Видишь, какой из меня водитель? Водитель-говнитель. Может, пообвыкнусь — оно быстрее пойдет, или трасса дальше лучше будет…
— Да! От Адлера великий тракт начинается — там развязки, туннели… А если расторговаться — так я подсказать могу, где! Вы…
ebooksa