Пролог
По руке с размаху бьют молотком, железная головка врезается в уже распухшую плоть, и тонкая струйка крови разбрызгивается по столу.
Я жду, пока боль утихнет, поднимаю голову и смотрю на человека, возвышающегося надо мной.
— Нет! — выкрикиваю я.
Марселло, один из капо, наблюдает за мной пару секунд, а затем бросает взгляд через плечо на дона, прислонившегося к стене справа. В комнате царит полумрак, нет ни гула, ни бликов от флуоресцентных ламп на потолке. Единственное освещение дает старая лампа на углу стола, но когда дон прикуривает сигару, его лицо озаряется красным пламенем, и он кивает.
Марселло поворачивается ко мне и крепче сжимает мое запястье.
— По-моему, тебе стоит передумать, — усмехается и снова со всей силы бьет молотком по моим пальцам.
Острая боль пронзает всю руку, проскакивает по плечу и молниеносно отдается в затылке. Боль овладевает разумом и устраивается в черепе. Стиснув зубы, изо всех сил пытаюсь отгородиться от нее.
— Пошел ты, Марселло, — хриплю я.
— Ты и правда крепкий орешек, — смеется он и в неверии качает головой.