— Кто? — сердито спросил Ярый.
— Сталкер.
— Имя? Быстро!
— Эмм… Кисель.
— Куда путь держим, сталкер Кисель?
— В Припять.
— В Припять? Хм. Ствол вниз. Медленно выходишь.
Кисель показался из-за веток с опущенным автоматом «Гроза» в руках.
— Вот так. — Ярый опустил незаряженное оружие и подошёл к сталкеру. Теперь оставалось проверить, действительно ли Кисель тот, за кого себя выдаёт, или бродяга встретил бандита. — Проводишь? — прищурился Ярый.
— Куда? — не понял тот.
— Ну-у… Хотя бы на Янтарь.
— А сам то чё? — ухмыльнулся Кисель.
— А ничё, — передразнил Ярый. — Безоружный. И снаряги нет. Группу перестреляли, я убежал… Ну, проводишь?
— Кто перестрелял? — насторожился собеседник.
— Я откуда знаю? — сказал Ярый, а сам подумал: «Насторожился — хорошо, значит — сталкер. Да и бандит, притворяющийся бродягой, уже б давно пустил в ход оружие — ведь ему представился особый шанс, я подошёл вплотную! Правда, враг бы не знал, что при любом резком движении в сторону „Грозы“ я бы схватился за нож, но в этом и заключалась проверка». Но уж ответ Киселя окончательно убедил Ярого, что он имеет дело со своим:
— Ну, что ж, наверное, так и быть — провожу.
— Топор, помоги ей встать, — Люда сразу просекла, кто у этих ребят тут главный. — Да это же женщина пожилая!
Люда отпихнула сурового дылду и, пошатываясь, поднялась сама.
— Вы чего тут делаете, уважаемая? — нахмурился предводитель парней в чёрных комбезах.
«Фээсбэшница» посмотрела на спасителя. Матёрый боец с длинным шрамом от подбородка до шеи, среднего возраста, с высоким лбом, в обычной кепке, прикрывающей спутанные каштанового цвета волосы, любознательный взгляд.