— Он есть и в сундуке у тебя, и в базе. Одно название. Ни описания, ни параметров, ни функций. Он ничего не должен делать. Говоришь, жутковато было?
— Это реальный ужас. Как в могилу залез.
— Пойду завтра разговаривать с начальством. Игру тушить надо, на тест ставить, чистить. Миллион игроков почти, блин. — Он обхватил голову руками. — Такой вой начнется.
— Знаешь, что меня больше всего по нервам жахнуло?
— Ну?
— С какой уверенностью она заявила, что я знаю этого мастера.
— Она?
— Она, оно. По крайней мере оно говорило про себя в женском роде. Сама, искала.
Дэн выматерился, кажется, впервые на моей памяти. Сел.
— Вообще лажа какая-то. Ни в игре, ни в искине не заложено вообще никаких намеков на теологию. Никакую. В игре почти каждая строчка, каждый объект через мои руки прошел. Искин вообще я сам писал. Он не способен выдумать новое, он может только объекты игры дублировать и развивать. По довольно жестким правилам. Призраки в игре отсутствуют в принципе. Негде их взять.
— Хорошо, если это не призрак, то что?
— Как оно выглядело?
— Никак.
— в смысле?
— Я не могу вспомнить ни форму, ни цвет, никаких примет.
— Ты ж говорил, видел, что оно лицом к тебе повернуто было.
— Видел громко сказано. Скорее чувствовал.
Дэн взвыл.
— Да что же это такое?! Что оно говорило хоть?
— Приведи Мастера. Если не приведу, заберет что-то дорогое у меня.